Recorrido en Blue Mayor

De saberes y haberes

2011-09-24T19:17:00.000-07:00

Cecilia Marticorena Zilleruelo

Sé que me has besado de pies a cabeza, y que has llegado con un café a despertar mi cabello con tus dedos empapados de mi sudor callejero.

Sé que haces lo posible por no pensar en las espinas que una a una sacaste de la planta de mis pies.

Sé también que tu orgulloso sexo me extraña y que en las mañanas le regañas su erecta locura.

Sé además que tu pecho evoca mis lamidos besos

Sé que tus oídos escuchan mi canto de sirena en tus noches de delirio

Sé que tus manos ásperas se han vuelto de seda añorando mis nalgas y mis pechos.

Sé también, y no es cuento, que mi almohada extraña tus terribles ronquidos

Sé, si sé que eres el único que logra los espasmos con que sueñan las adolescentes en sus prematuras noches

Sé que estoy ahí, en el lugar donde palpita el que te hace vivir.

Sé que alimento tus pensamientos entre el arrepentimiento y la frustración

Sé que deseas tenerme, despojarme, arrancarme, besarme y desarmarme, pero sin riesgos.

Sé que no reconoces que has cambiado desde que tus manos se posaron en mi cuerpo

Sé que eres un egoísta que hablas y te respondes, sin saber de mi aflicción o mi alegría

Sé que te preguntas por mi tristeza y no sabes la respuesta

Sé que mi congoja solo es querer de ti lo inalcanzable.

Sé que deseo morir en un acto de sonrisa eterna

Sé que a esta lista sólo puedo agregar que quiero un calendario sin hojas y que mi cuento sea de acabo contigo

27 de mayo de 2011

Ya no hay tiempo

2011-09-23T18:41:00.000-07:00

Arturo Jaque Rojas

Pronto moriré, por que hay bombas

esparcidas en mi mente, mi cuerpo,

que explotarán como

inexorable mecanismo de relojería.

No hay tiempo para buscarte entre las calles,

ausente, en tinieblas, ciego,

con el alma astillada

por que sólo tengo

la estela de una estrella remota.

No hay tiempo para recorrer los parques,

para hallarte dormida en un banco,

por que los días de lluvia ya se fueron,

y no regresarán.

No hay tiempo para mirarte entre la multitud,

para que divises el estandarte de mi orfandad,

infinitas soledades y silencios,

congelados fuera de la esperanza.

No hay tiempo para caminar contigo,

por el jardín que alguna vez dibujé en la piel del mundo,

me arrebataron nuestra casa,

y ya comenzaron las labores de demolición,

para que arribe el crudo progreso.

No hay tiempo, para andar de la mano bajo las nubes

que encierran mensajes secretos, para otras vidas,

ya no puedo si quiera alcanzar las yemas de tu dedos,

y volví a ser analfabeto de tu presencia.

No hay tiempo para que vengas a mí en la música,

que te salva del olvido y de las lágrimas,

por que sigues tu curso con las notas que se alejan de mi corazón,

y las lágrimas que irán a fecundar otras glebas.

No hay tiempo para que el recuerdo

se apodere de mi ser,

y me despoje del escudo

agrietado del pensamiento.

28 de julio de 2011

Orfebrería de Relojes Mudos

2011-09-23T18:13:00.000-07:00

En compañía de una ventana,

que ofrece un horizonte que no distingue

entre amaneceres y ocasos,

sumido en una concentración donde el adelantado español

comparte distendido un juego de cartas con el mandatario republicano,

el Coronel en retiro consagra su ostracismo

en una arcaica morada de un vecindario rural.

Ocupa todo su entusiasmo en moldear pescaditos de oro

que luego disuelve en ácido para volver a utilizar el metal

en las figuras acuáticas,

sucesión infinita de orfebrería que lo ensordece

de las campanadas del reloj de la plaza.

Mientras, los ejecutivos del tiempo sonríen

al contemplar el pintoresco espectáculo

desde las modernas oficinas de la urbe.

breve descanso jocoso

a su ajetreo de las fluctuaciones bursátiles,

y el valor de la libra de cobre,

pues los pescaditos del Coronel no se subastan en mercados ni ferias,

y sólo sus dedos palpan la textura del metal,

y sólo sus pupilas dibujan la forma en su retina.

En las calles aledañas, los arquitectos del progreso

edifican un condominio de los nuevos tiempos

y la arcaica morada del Coronel languidece

mojigata en los humildes cimientos,

y circula el rumor de la caducidad

de la orfebrería suspendida en el tiempo,

que invade los soliloquios interiores del Coronel,

que reflexiona sobre la plusvalía de sus peces de oro.

Mas no titubea en su labor de moldear

figuras que desdibuja el paso de las horas,

no vaya a ser que los peces sobrepasen

la frontera de la conciencia,

y naveguen en el océano de vacío

orientados por la burla al sentido

de los puntos cardinales.

Gonzalo Robles Fantini.

Diciembre de 2005

POEMAS OCHENTEROS

2010-11-04T16:35:00.001-07:00

Tres poemas publicados en el diario “Las Ultimas Noticias”. Década de los 80.
.de Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle, el Sábado, 20 de marzo de 2010 a las 23:54.Sentencia

Un inquieto rumor de algas perseguidas
penetra en mi sombra de ahorcado.
Tras las rejas lloran los claveles soleados
¿quién olvidó las lanzas y las flechas?

Un niño escribe un romance pequeño,
el escaparate aguarda su entierro
¿quién olvidó la sonata del silencio?

Recuerden el absoluto solitario
que en el monte llora su inmunidad
de cordillera airosa,
estandarte del vacío
¿quién recuerda la cárcel del dormido?

Cogeremos muchas flores podridas y ancianas
mientras un gendarme desgarrado por barrotes
observa el abismo verdegris
con sus ojos de siervo perseguido
¿quién nos devolverá la identidad
entre un millón de ojos asustados?

Mañana un papelito de borrosas palabras,
hoy la lluvia eterna de soles apagados,
por la furia demente de algunos vientos,
diabólicos que transitan inclementes,
por el mundo
nuestro
de
cada
día.

“Poesía Chilena”, Mayo de 1980, diario “Las Ultimas Noticias”.

Ayer

Un acantilado duerme entre mis cejas
Una pierna colgando entre edificios
El galope incómodo de las nubes
Mi mirada de sonámbulo en celo
Los difíciles estornudos de un loco
Un amigo que bombardea las tinieblas
Se
hundía
la
tarde
en
los
faroles.

Nosotros

La mañana se destroza lentamente
convirtiendo
el mundo en sal oscura.

Los volcanes de la noche
se aprestan
a violar a las diosas
de
la tarde del hombre ciego.

El día muere con dolor
y resucita sin miedo.

Nosotros siempre,
siempre nosotros,
enajenados del universo.

Mariela Ríos

“Los Nuevos”, 1981, diario “Las Ultimas Noticias”.

Para compartir estos poemas que encontré entre los desparramos del terremoto, aún encuentro poemas en alguna esquina....con afecto de La etérea...

BÚSQUEDAS

2010-11-04T16:32:00.000-07:00

Búsquedas (1980-1990).-Traducción al inglés por Donna Harper Hayes
.de Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle, el Sábado, 17 de abril de 2010 a las 9:06.Searches
(1980-1990)

Pink belly of a newborn child
Search, search, search.
In each eye a fleeting river.
Each hour, a strand of white hair.
A platinum flag on the flowing water.
Search, search, search,
Pink belly, child:
that the world is sinking into the future.
The cloth draped coffins of flesh
tremble on our crimson looms,
Woven tears that fly.
Search, search, search,
Raging belly, child:
That the world is sinking into the future.

Búsquedas
(1980-1990)

Rosado vientre de niño en ciernes,
Busca, busca, busca.
En cada ojo un río huidizo.
Cada hora es un trozo de pelo blanco.
Una bandera platinada sobre el mar.
Busca, busca, busca,
Rosado vientre, niño:
que el mundo se hunde en el camino.
Los féretros hilados de la piel
tiemblan en nuestros rojos molinos,
lágrimas vuelan por sus astas.
Busca, busca, busca,
Enfurecido vientre, niño:
Que el mundo se hunde en el camino.

LA PAUSA

2010-11-04T16:22:00.000-07:00

Por Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle · jueves, 02 de septiembre de 2010

Pausa en el circo cotidiano

El trapecista se suspendió levemente

Acariciando, tenue, el vacío

Pausa en el tiempo, sin clemencia

Sus ojos volaron sin regreso

Iluminando la alborada y la noche

La pausa es impredescible

Y

Quiebra

La sonrisa

El orgasmo

El debate

El tránsito

El beso

Los astros

La vida

Digiere los momentos esparcidos
Entre el aire atemporal e ingenuo ...
Mientras afuera el arcoiris
Despliega sus alas de espuma

Es

Tarde

Ya

Para otra pausa

Un río se desbordó por sus venas

La mirada de otros apagó sus silencios

El despertar de las esferas

2010-11-04T16:19:00.001-07:00

Música de atemporales quimeras

Tierras diseminadas sobre el infinito

Deslumbradas abrieron sus ojos milenarios

Agua florida en cada vena del cosmos

Aire engalanado en los pétalos abismales

Sus dedos tejieron redes blancas de árbol solidario

Maderas danzan en las esquinas del universo

Fuego alquìmico eterno respira sin minutos

Metales galácticos visten las ventanas que fluyen en sus ríos

Soplo

Ilusión

Regocijo

Elevación

Renacimiento

Soplo

Lúdicas esperanzas deambulan

Entre los muros displicentes

Conjugando verbos mágicos

Despertando

Una

A

Una

Las

Esferas

Mariela Rìos R-T , Octubre, 2010

"Pinceladas trémulas". Breves imágenes post-telúricas.

2010-08-05T20:52:00.000-07:00

El Domingo, 25 de julio de 2010

I

Despectiva
Inmutable
La ciudad
Lavó
Sus
Arcaicas
Bisagras
Y
Tembló

II

Si vivo o respiro
Si estoy sentada
O estoy de pie
No lo sé
La cordillera es un reflejo
En un ventanal sin luces
Y veo mi sombra temblorosa
Tras
El
Vidrio
Quebrado

III

El universo
entero
tiembla
ante
tu ausencia

IV

( A Huidobro)

Temblores en el cielo
Augurios de pasados tiempos
Del
Poeta
Infinito
Contempla el futuro
En un sillón, sin miedo

V

La luna se tamabaleó
cuando
me
miraste
con tus ojos curvos

VI

La historia cuelga
Del
Ropero
Al otro lado
Del
Mundo
Una
Carcajada
Se
Cambia
De
Hemisferio

VII

Corté mis alas
Sequé mi sangre
Cerré mis hilos
Subí
Bajé
Y
Sentí
El
Mareo
De
La
Luna

Mariela Isabel Ríos Ruiz- Tagle

ESA DIFERENCIA

2010-08-04T19:48:00.000-07:00

Quiero matar los números
eliminarlos uno a uno
mandarlos al mundo de la no existencia
Ellos se unen,combinan y juegan
se abalanzan sobre mi rostro
se pegan a mis ojos
se hacen eternamente presente
no permiten que te alcance
cierran todo acercamiento a mí

Tú no les crees,los ausentas
los rompes uno a uno,ellos te respetan
a mí no
Ardes como miles de soles en fiesta
tiendes tus manos y me recorres
ofreces tus aromas,te pierdes en mi vientre
buscas y atrapas mis senos silentes
aturdidos y expectantes

Llegas a mi boca tu lengua sirve mis sabores
pero al llegar a mis ojos
no te puedo ver
tengo los malditos números mal combinados
riendo y gritando que
no es tu era
no es mi fecha
Quiero matar a los malditos números...

Maritza Aguayo Martinez
2010

Madre espina de campos absolutos (Fragmento)

2009-05-29T20:11:00.000-07:00

Madre espina de campos absolutos,
no escapes de tu tiempo,
es nieve diariamente derretida.
Devorada por la era impía, quemaron tus cristales
y les negaron sus clarines negros de canciones,
sacrificaron tus venas en perfume dolorido,
incineraron tus versos sobre continentes de metal.
Has muerto en la muerte y con la muerte, breve
intento
de
beber
el
absoluto.
Devorada por la era impía, borraron tus cascabeles
y su voz se esparció por los campos de concentración
donde el paroxismo instauraba su templo de incordura
y se vestía
tu piel sobre piel
vena sobre vena
carne sobre carne
sin más túnica que tus ojos brillando en la noche
y los siglos mudos testigos de tus frutos
sepultados en los campanarios.
Madre espina de campos absolutos,
cada cuerpo hundido en el otro,
sin que nadie recogiera tus canciones
en el último rito del espanto,
como un acróbata esgrimiendo veneno sobre tus pestañas:
aprendiz
de
las
horas.
Tus propios hijos te acusaron,
Tu propia sangre te delató.
Tus propias obras te hicieron innoble ante los otros.

Prisionera
del
cosmos.
Pero surgieron de tus hojas otras sombras
que deslumbraron tu quebrada humanidad de diosa.
Y en la mañana de tu minutero,
la conciencia te envolvió por completo.
Madre espina de campos absolutos,
cuando mueres cada tarde, sin clemencia te devoras.
Cuando haces el amor en las esquinas
el llanto de los niños te sorprende
y la palabra es magia tormentosa.
Los pantanosos espejos del pasado no ocultan
tus manos sangrantes de cadenas y esperanzas.
Entre mendigos tu compañía se torna huracanada.
Viento
sin
caminos:
son tus ojos acongojadas estrellas.

.............................................................................................................................................................................

Este poema es extenso, ganó un premio en Puerto Rico, Revista Mairena, en el año 1984. Fue bastante difundido en Chile, recuerdo a revistas "Mensaje" y "Hoy". Lo dediqué a todas las mujeres, a quienes admiro, respeto y valoro enormemente.

Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle

Nada es personal en la extrema tarde de rubíes.-Poesía

2009-01-26T16:10:00.001-08:00

ESTA NOCHE, UNA LUZ BRILLANTE
CON URGENCIA DE VIVIR

Transmuta la flor en ángel quebrado
de espacios siderales,
sobre el hombre:
rayo que enmohece.
Un misterio
absorbe la espera;
se salva el hombre del hombre,
estambre enjaulado
de ángel invisible.

La luna en su aleph en sombras:
abre flores de mirada en celo,
resucitando sigilosos aeoroplanos desahuciados.
Le memoria se hunde
en su morada de látex pasajero.

El universo
y sus abanicos desplegados,
transforman en eco el caos imperioso,
gestando la alquimia inclemente,
mundo de metales:
dioses moribundos.

Descansa,
ángel mendigo:
goza la libertad y la furia.
Pasajero inválido sin parlantes, ni ecualizadores.

I

LOCO SOÑABA Y DESGARRADO,
AL FILO DE SU ETÉREO REVÓLVER

Lejos se encuentran los azules placeres,
el despertar de Venus
entre los pájaros:
cada mañana abrazado al arcoiris,
sin documentos.
Arrepentirse aquí y ahora,
es una obra de arte.

Calaveras eléctricas se encuentran
en salas de espera,
sobre cojines nebulosos,
soportando
los rounds de gases lacrimógenos:
letreros de neón protegen del fracaso.
Profetas y fantasmas vulneran la autopista.

Poco es el tiempo del ángel,
las señales de peligro sobre su frente petrificada;
en el crepúsculo,
una oración en la infancia periférica
puede interpretar al mundo.

Violines despeinados
sobre oleadas emergentes,
electrodos divididos,
sobre cielos de arenas movedizas.

II

CAMPANAS EN LA COLINA REPICARON
CUANDO LLEGASTE

El ángel sin alas,
en un ascensor descompuesto,
que lo lleva a ninguna parte.
Una calle lo acoge sin gloria:
algo domina el alfasto,
y penetra el alma imperceptible.

Arrodillado en una esquina sin restricción,
no supo que al jugar,
las cartas estarían marcadas
por los siglos de los siglos.

Choca a una paloma en pleno centro,
sin saber que otro ángel disfrazado,
pretendía deslumbrarlo con sus alas:
sombra a sombra derramada.

Billetes trasmutados.
Chequeras incineradas.
Ángel cautivo de lo humano:
amante de esta vida.

III

CAYERON LLUVIAS EN MESES DE VERANO
ENVENENADO Y SUTIL

A lo lejos
una sombra virtual,
miseria cósmica:
flota en la atmósfera destilada.
Ácidos papeles metálicos
de hojarascas.
Cielo adentro.
Cielo afuera.

En las oficinas
tus alas bostezan sedentarias,
y tu mirada es un paraguas viajero
de ángel nómade, cuerpo de lluvia,
recostado electrodo de nostalgia.

Hiroshima alerta desde los armarios.
El espacio eleva mil plegarias
sobre relojes que se incendian lentamente.
La nostalgia es óxido impertérrito.

Ängel luchador contra el embrujo:
ecualizadores del ser automático.
Desenchufado
en la multitudes tecnológicas del miedo.

IV

CAMBIAR AL UNIVERSO EN LLAMAS
SALPICADO DE AZUL DISTANTE

El costo de la vida
sin intereses,
tiene descuento:
por la gran liquidación de clones.
Hijos de pelo azul
y ojos a elección:
dos cabezas
para multiplicar
la inteligencia a la venta.

El ángel en pie de guerra,
camina por el paseo Ahumada,
los peatones
perdieron la capacidad de asombro.

Lo echan a patadas,
depositando su cuerpo
para ser fotografiado
por los reporteros:
en las escalinatas de un Banco.

Las campanas de San Francisco
rugen a lo lejos:
mientras la multitud lo acribilla
a garabatos centelleantes.

V

CON TANTA LIBERTAD, SIN MUROS Y
APRISIONADOS

Detrás del muro,
los maniquíes
desafían al público.
La capilla será demolida,
para construir,
cubierto de graffitis,
un mall hiperpanorámico.
Acongojados ángeles infieles,
la justicia como todo es desechable.

El ángel cautivo de sus sueños,
no desprecia los elementos,
ni elabora altares compartidos:
los borradores del cielo,
reclaman sin consuelo su regreso.

Cambia su piel
de noche en noche,
clandestinos juglares,
mendigos indulgentes,
albergan sus alas
en los barrios.

Los ángeles gimen
en las riberas del limbo:
con tanta libertad
aprisionados.

VI

UN HOMBRE ESTRELLA ESPIABA
DESDE EL CIELO

En los prados del cielo
un ángel duerme:
una súbita ventisca
-en el intermedio del sueño-
lo encumbra en un relámpago,
cayendo abruptamente
sobre una fábrica
de productos desechables.

El ángel extraviado,
creyó estar en el paraíso.
Sus alas averiadas
por los químicos elementos,
desplegaron ilusiones y motores
en el tejado de esmog y desesperanza.

Desde el firmamento,
piedras luminosas
surgieron veloces y transparentes.
Aguas blancas que ahogan al cemento,
disuelven el asfalto,
rieles nevados
convierten el fuego en estrellas:
y es exiliado
en ciegos espejos sin regreso.

Los cuatro puntos cardinales
desplazándose azules:
sostienen esta rueda infinita,
que navegando solitaria,
se convirtió en nota musical.

VII

PÁJARO DE NOCHE NEGRO
SOLISTA CANTOR

Cuervos se desplazan por las carreteras,
a velocidad estereofónica:
caen las miradas.
Ceda el paso a la miseria,
esa escalera no lleva al cielo.
Al paraíso se llega
sin golpear:
la virtual entrada
figura en lista de espera.

Desde su redil
la nada puede esperar.
Dependencias de antiguas almas,
aguardan el comienzo
del fin.
Caricias florecen en el escombro palpitante
del centro húmedo que replica y vuela.

Ángel amante de las horas venideras:
tus luces repliegan las prisiones,
las medusas impertérritas.
Disparo de bocas
repartidas al océano:
bofetadas sutiles en mejillas luminosas.

Cada día es una marca en lo invisible,
inserta en cables
de avisos cotidianos marketeros.

VIII

NADA ES PERSONAL EN LA EXTREMA
TARDE DE RUBÍES

Cada día una puerta abierta,
en despectivos escaparates:
compran ilusiones envasadas,
dormidos gritos de día,
dormidos gritos de noche.
Día de descanso,
sobre millones de cruces invisibles.

Computador radioactivo.
Dosis de polietileno.
Sobredosis de mouse.
Delincuencia virtual.
Bancos de drogas:
programas en extinción
en tu hardware cósmico.

Sonríe a los vientos, llora de risa.
Recoge los desechos enterrando
mortales fenecidas orejas.
Salmodia antidiluviana:
recolector de memorias colectivas.

Algunos piadosos observan
al ángel desmayado
sobre un bar:
desconocen la password,
recogiendo cabizbajos los azules licores
del cáliz derramado.

IX

PARADO ALLÍ SIN CORAZÓN CON UNA ROSA
AZUL ENTRE LAS ALAS

Pirámides, petroglifos y corazas
de mano en mano invocados.
Cada voz
en tono y envergadura,
enmohecida.
Pentagrama universal:
nos vigilan en cuarteles inmortales.

Ángel cero,
desvanecido de libertad,
universo oscilante,
agujero negro.
Tu mirada se refleja oculta
en los vertederos:
acongojado ángel terreno.

Cementerios de ángeles sepultados
en bóvedas suburbanas,
llorando al unísono
el rock encanecido:
con sus alas desmembradas,
impresas en computadoras.

Libéranos, ángel, libéranos,
no intentes
asombrar al infinito:
elévanos, estréllanos,
de cara en la armonía
insolente del planeta.

X

Registro Propiedad Intelectual
Inscripción N° 103.234
I.S.B.N: 956 – 272 – 880 - 3

Este poema ha sido publicado en libros on line de Letras de chile, www.letrasdechile.cl y en las páginas de la poetisa Ingrid Odgers Toloza.

EL ALMA

2008-12-29T12:06:00.000-08:00

La muerte de Sócrates motiva a Platón a desarrollar una profunda reflexión sobre el sentido de la vida y el destino el alma después de la muerte. Para hacerlo usa como medio el discurso filosófico imaginario, el mito, pues una de sus genialidades es hablar de lo suprasensible a través de la sensibilidad. Todo el mito platónico tiene un claro simbolismo ético y religioso y una finalidad didáctica, en que el objetivo es demostrar que una "vida filosófica", personificada en Sócrates, dedicada al cultivo de los estudios superiores, construye el alma pura, que ha dejado de lado los placeres del cuerpo y los adornos y se ha concentrado en aprender las disciplinas que "atraen el Alma hacia la Verdad" ( La República, VII, 527a ), porque "el Alma encamina al Hades sin llevar consigo nada más que su educación y crianza, lo que en verdad beneficia o perjudica al máximo a quién acaba de morir y comienza su viaje hasta allí" ( Fedon, 107c ). El alma va con su "daimon" a cuestas y según su grado de purificación tendrá diferentes destinos en el viaje al más allá. Si se la cultiva apuntando al conocimiento de LO QUE ES SIEMPRE, no de algo que en algún momento parece, se purifica y resucita cuando está agonizante....."siendo un órgano que vale más conservarlo que a diez mil ojos, ya que con sólo él se ve la Verdad" ( La República, VII, 527c ).
Al momento de la muerte, el cuerpo se degrada y el alma pura se libera y se dirige al mundo de las Ideas, donde los dioses están de verdad y pueden verse, donde la belleza del sol, la luna y las estrellas se ve cómo es realmente, donde la inteligencia y las demás facultades adquieren toda su capacidad para ver LO BELLO Y LO VERDADERO.

El absurdo de la muerte.

El Hombre no acepta "ser llamado a la vida" para estar condenado a la muerte. ¿Para qué tener proyectos, realizar cosas, si el camino termina en la nada de la muerte?.....resulta un contrasentido absoluto : nacer para morir. Esto provoca una rebelión en el ser humano.
Desde los remotos tiempos en que el Hombre comenzó a elaborar un pensamiento simbólico y abstracto, convirtiéndose en ser humano creador, ha recurrido al mito como construcción narrativa para explicarse el origen del mundo, de las cosas y de su condición humana. El mito permite al Hombre ordenarse en el mundo creando cosmovisiones, dando una estructura de creación a lo inexplicable. Pero ha sido más fácil explicar los orígenes que el destino, la vida es un caminar.......¿hacia dónde?
Las diferentes culturas han elaborado relatos de creación pero cuando se enfrentan al máximo misterio : la muerte, surge la pregunta.......¿cómo es la vida después de la muerte?
Ésto da origen a mitos de término, que intentan explicar el "más allá" y de ése modo el sentido de la vida.
El hombre ha necesitado crear un verdadero soporte cultural de sistemas filosóficos y religiosos para fundamentar la idea de la INMORTALIDAD DEL ALMA y de la existencia de una vida después de la muerte. Esto ha quedado reflejado en las EXPRESIONES ARTÍSTICAS que son el registro de esa idea de conexión con el "más allá" y se manifiesta en elaborados rituales funerarios.

Inmortalidad : ansia de eternidad.

La necesidad del Hombre de darle a la vida un sentido de trascendencia, de esperanza en el más allá, lo ha llevado a través de toda la Historia a desarrollar reflexiones mítico-mágicas, posturas religiosas y teorías filosóficas en torno a lo escatológico.
Las ideas de Platón han sido muy utilizadas por los teólogos cristianos para reforzar el concepto de la inmortalidad del Alma. En él todas las referencias a mitos y misterios son puestas al servicio de la Idea, todas las esperanzas de los misterios son orientadas hacia la certeza de la Inmortalidad, por la hermandad entre alma e idea. En el Cristianismo hay una indudable herencia platónica.
El pasaje de la vida a la muerte es una ocasión para asumir la culpa y el perdón. Frente a este miedo las grandes tradiciones espirituales han atribuído una dimensión moral al más allá, recordando al hombre que su dimensión interior no es reducible al cuerpo. Para el Cristianismo las almas que han dejado su envoltorio carnal son juzgadas rápidamente pero es necesario morir en estado de gracia. El paraíso es la posibilidad de contemplar a Dios por toda la eternidad. Los irrecuperables irán a encontrarse con Satán en el infierno y sufrirán sin esperanza el suplicio del fuego, símbolo de la pérdida irremediable de Dios. la gran mayoría vagan por el nebuloso purgatorio esperando sin sufrimiento el juicio final, día en que todos los cuerpos resucitarán y las almas serán nuevamente juzgadas. En la Teología cristiana actual, la resurrección es inmediata, lo cual implica un dogma de Fe basado en la razón. El cuerpo es parte integral con el Alma.
En general, el más allá posee una estructura bipolar y estratificada. En el Cristianismo, el Islam. el Hinduísmo, el Budismo, entre otros, el paraíso está asociado a las más altas regiones del cielo, mientras que las infernales son subterráneas. He aquí una diferencia con el pensamiento griego de la época arcaica y clásica, donde según las representaciones de la mitología y la religión popular, Hades es el dios que gobierna el mundo subterráneo, destino de las almas después de la muerte.
"Muy lejos, por donde está bajo tierra el abismo profundo" ( Homero )
El Islam da una visión del más allá semejante a la del Cristianismo. Para los musulmanes, después de la muerte el alma se separa del cuerpo y se dirige según su naturaleza, al infierno donde sufre un castigo feroz, al Berzahk que es una suerte de purgatorio o al paraíso donde los únicos que tienen acceso son los mártires y los profetas. En el Hinduísmo, el alma eterna está sometida a su Karma o destino que la hace vivir en un cuerpo animal, humano o vegetal en función de sus actos anteriores. De acuerdo a su naturaleza irá a los infiernos y a los paraísos. En el Taoísmo todo es materia, pero materia cada vez más sutil. Así, los taoístas no necesitan morir verdaderamente para ir a pasear por el paraíso, les basta con desarrollar en ésta vida un nuevo cuerpo, más liviano, más perfecto, gracias a una ascesis especial y una vida virtuosa. Una vez muerto el viejo cuerpo se disuelve y el nuevo cuerpo inmortal tomará el relevo. Esta operación alquímica, que requiere de sabiduría y conocimiento está reservada para unos pocos. Los demás mueren y arrastran su alma ante jueces divinos que determinan su destino hacia lugares infernales o hacia un ciclo de renacimiento. Para los budistas el Libro Tibetano de los Muertos describe los medios para acceder al Nirvana, paraíso del Budismo, un estado que implica la extinción del sufrimiento, la liberación de las ilusiones del mundo y la contemplación de la Luz, que ya se percibe al morir. Pero esta hermosa muerte no la experimentan todos, la mayoría no logra dar el salto y el alma vaga entre la muerte y el nuevo nacimiento. Si no encuentran la iluminación deberán reencarnarse y optar a la próxima partida.
No podemos decir que en estas últimas tres corrientes, Hinduísmo, Taoísmo y Budismo pueda haber una influencia directa de Platón, pero es interesante constatar cómo ellas, al igual que muchas tradiciones ancestrales, tienen un punto en común con Occidente en la elaboración de una estructura mítica para explicarse la vida después de la muerte.

Pero el destino del Alma sigue siendo un misterio impenetrable. El mundo desarrollado de Occidente está hoy muy lejos de las posturas mítico-mágicas de las maravillosas culturas ancestrales. La racionalidad se nos pone por delante y la Fe compite con la Razón en las mentes de los hombres. De allí la vuelta de mirada a la sabiduría Oriental, buscando las respuestas en pensamientos milenarios antes prácticamente desconocidos entre nosotros. Es frecuente ver a las personas más racionales consultando oráculos y disciplinas esotéricas, me incluyo en eso, amo el I Ching, el Tao Te King y el Feng Shui.
El sentido del misterio es común tanto al hombre de razón como al hombre de fe y de emoción, con la diferencia de que el hombre de Fe llena ese misterio con revelaciones y verdades que vienen desde lo alto y el hombre racional sólo acepta aquello que está en los límites de la estricta razón.

Las Ideas : Salvación del Alma.

En la Grecia antigua la muerte es hija de la noche. Es el caos, la nada, el vacío. Caos es igual a noche y es igual a muerte. La mentalidad griega tiene un dejo amargo. Hades es la oscuridad elevada al máximo y es el dios de las herméticas tinieblas y del destino ineludible. Es Dios y el lugar mismo de la oscuridad total, por esencia. El Hades es donde habitan los muertos.
Platón, en los diálogos en que trata la muerte de Sócrates, escritos en su etapa de desarrollo más pleno, en que ya ha construído un sistema filosófico propio que se funda en la Teoría de las Ideas, aborda el gran tema de la INMORTALIDAD DEL ALMA, especialmente en Fedon o "Sobre el Alma", cuyo tema central es ésta discusión. Platón plantea un saber a través de sugerencias, sin formatos, sin fórmulas precisas, con gran plasticidad va abriendo camino........
La contemplación de las Ideas, como método platónico busca llegar a algo satisfactorio, que en La República se expondrá como Idea del BIen. Platón hace aparecer las Ideas como causas de las cosas reales. Más allá de los objetos tangibles, existen las Ideas como modelos eternos, como ideales de los valores, fundamento de todo lo real y del encuentro con la Verdad.
Platón habla del Alma como algo simple, esencial y luminoso como son las Ideas. El Alma, no siendo una idea, guarda una afinidad especial con éstas y con el mundo de lo trascendente, lo que no muere, lo que vale en sí mismo. Le interesa probar la INMORTALIDAD DEL ALMA, pues sólo a través de la liberación de ésta es posible entrar al mundo de las Ideas, donde se contempla LA VERDAD Y LA BELLEZA.
En sus últimas horas, Sócrates comparte con sus cercanos el concepto de que el Alma se separa del cuerpo en el momento de la muerte, iniciando su viaje hacia el Hades. Al cuerpo se le adjudican las torpezas del conocimiento sensible mientras que el alma es concebida como la parte noble y pura del organismo y por lo tanto trascendente. Esta concepción es desarrollada en forma extrema, como una contraposición violenta entre cuerpo y alma, en el Fedón. Por ello, la "vida filosófica" obliga al ascetismo, a cuidar el Alma, a purificarse y contemplar el mundo de las Ideas. La existencia del filósofo es una preparación para la muerte, para su destino en el "más allá", como Sócrates, que con su actitud de verdadero filósofo ante la muerte, se muestra frente a sus amigos preparado para recibirla, sin misterio, entero y digno, convencido de que es sólo una separación del cuerpo como hecho de transición hacia el estado que lo espera en la morada de lo divino y lo eterno. El está por encima de la incomprensión y el error de los qhe lo han juzgado y condenado....
Platón describe hacia el final del Fedón justamente ese viaje al más allá convirtiendo el mito escatológico en una visión mágica de su certeza científica, con la presencia de los dioses y los astros en su realidad verdadera, contemplando las ideas mediante la intuición y la percepción sensible, trazando un universo luminoso y colorido del mundo subterráneo y supraterrestre donde residen las Ideas, puerta de entrada hacia el conocimiento de lo bello y lo verdadero. Platón pone al mito en función de sus argumentaciones, usando sus encantamientos en este viaje a ultratumba, es el gran premio para el discutidor y escéptico Sócrates, que se despide poéticamente, en paz, como una muestra más de su sutil ironía :
".....Y además, ¿cuánto dará alguno de ustedes por convivir con Orfeo, Museo, Hesíodo y Homero?.....por mi parte, estoy dispuesto a morir muchas veces, si es cierto" ( Apología, 41a)

Jorge Majewsky Kaltwasser
Licenciado en Estética . PUC.

Diseño de la Tierra - III

Gaia, el nombre que se daba a la Tierra en la antigüedad, es una entidad viviente y con intención. Gaia tiene alma y sentimientos. Se cree que muchas de sus funciones corporales son similares a nuestro sistema circulatorio involuntario. La sangre de la Tierra es la energía que fluye a lo largo del Universo y nos rodea, proporcionando la dinámica de la vida que se mantiene.......

Como seres humanos nuestra relación con los ciclos nos vincula a las leyes naturales y al resto del universo. No sólo estamos viviendo en el planeta, somos parte intrgral de la tierra viviente.
Nuestro mundo ha avanzado tanto en el campo de la tecnología en las últimas décadas que hemos olvidado la manera de reconocer esta sagrada relación. Estamos perdiendo la habilidad de estar en contacto con los ciclos naturales y las fuerzas de la naturaleza. Tal vez la intención decidida de Gaia es lo que ha causado desastres naturales, como respuesta a nuestra insensibilidad. Gaia nos está pidiendo que seamos concientes y ayudemos a sanar y preservar la existencia humana, evolucionando y nutriendo la Tierra y así avanzando al futuro....

A través del Diseño de la Tierra, nuestra conciencia global se armoniza con las leyes naturales y proporciona una relación más cercana con el Todo Universal. Esta interrelación enriquece incluso la forma en que nos tratamos mutuamente como individuos. Somos como un árbol que produce la cantidad óptima de frutos cuando tiene la cantidad apropiada de luz, agua y alimento. El equilibrio de lo natural nos muestra con claridad porqué nuestra existencia es relevante para la vida en la Tierra.
Ninguna cultura simplifica las leyes naturales mejor que la china, que define el camino de la vida o "todo lo que es" como TAO. La práctica del Tao infunde la vida de la ley natural en la medicina, la alquimia, EL ARTE Y LA POESÍA, la filosofía y el DISEÑO DE LA TIERRA.
Su símbolo es la representación del equilibrio armónico de los factores opuestos, el Yin y el Yang, esencia de armonía y dualidad.

La energía es el dinamismo, se mueve, cambia, fluye, se puede sentir.......es el "Chi", poderosa capacidad de generar y destruír, principio básico de la disciplina taoísta del Feng Shui.
El Diseño de la Tierra agrega otra dimensión, a la que llamo "dimensión añadida", al afirmar en nuestras vidas la conexión con Gaia, alineados con las energías terrestres tal como lo entendieron los antiguos habitantes del planeta.

El diseño terrestre es una síntesis de la Geomancia, el diseño estético convencional y la adivinación e intuición personal, todo en equilibrio y conectando las formas. El principio básico de la geomancia viene del reino del espíritu. Cuando nuestras vidas se posicionan en relación con nuestro espíritu interno, se entabla el flujo del propósito, base de las filosofías y de los relatos de simbolismo y creación.
Cuando los mitos describen el carácter sagrado de un lugar, a menudo infieren que estos lugares sólo deberían ser de culto y morada eterna de los dioses. Los mitos hablan de espacios sagrados como Delfos en Grecia, donde estaba el oráculo de Apolo, el hogar del Dios Sol de los griegos........se dice que el gran Sócrates consultó el oráculo allí.

El Diseño de la Tierra es mezcla entre la geomancia antigua y prácticas geo-mitológicas de nuestra vida contemporánea. Nuestra propia mitología es la combinación de nuestra historia personal, nuestras revelaciones, nuestros sueños y ceremonias que creamos como sucesos de vida....
Las formas simbólicas son representaciones gráficas arquetípicas de las leyes naturales, sobre ello escribió Ernst Cassirer. Constántemente se utilizan en los mitos y en la filosofía de diversas culturas, el el Arte, en la religión y en los sueños. Las formas están presentes en toda la arquitectura antigua, lo que añade cualidades humanistas, espirituales y geománticas a los edificios.
Entre las formas universales están los círculos y esferas, son uno de los sólidos de Platón. Los círculos vitales son instrumentos para la adivinación y sus derivados......espirales, mandalas, girasoles, llegan con plenitud a la Edad Media y trascienden hasta nuestros días.

El Alma, según Jüng, como conciencia colectiva, es la unificación del alma universal.

La forma del espiral implica un conocimiento más profundo y elevado, simboliza el infinito ya sea como ascenso o descenso.....tiene una proporción geométrica y geomántica, es el patrón de la expansión, proporción, como otras, de resonancia con los patrones naturales de crecimiento y regeneración que aseguran armonía y acuerdo con la voluntad universal.
Jorge Majewsky Kaltwasser
Licenciado en Estética . PUC.

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"La novia desnudada por sus solteros, même" (1915-1923)

Por Jorge Majewsky Kaltwasser

LOS PROBLEMAS DE ESTA OBRA.-

Es una composición de dos cristales yuxtapuestos, de 12 mm. Cada uno, con un bastidor de acero........en medio de ambos se produce "el Drama" de El Gran Vidrio.

Plantea la invención de sistemas de producción que se alejen de manera absoluta de cualquier atisbo de relacionarse con la pintura (la obra fue iniciada justamente cuando Duchamp pinta su último cuadro "Desnudo bajando la escalera", 1912).

Utiliza nuevas metodologías de trabajo para intervenir el espacio del vidrio : residuos de humo, acumulación de polvo durante ocho años material clave en la significación de la obra, planchas de plomo y cobre, filamentos de cobre, nueve marcas de barniz sobre el vidrio ( los nueve solteros o machos ), disparos de fósforo con cañón de juguete, trozos de cartón, acuarela, témpera, perforaciones en el vidrio con esmeriles especiales ya existentes en la época, quiebres en la parte superior ( esto es un misterio : ¿accidente o voluntad? ).

El Gran Vidrio, al poder verse por los dos lados, provoca un derrumbe de los códigos pictóricos.

Prima el racionalismo práctico, absoluto, del proceso creativo.

Persigue que no dé cuenta de ningún tipo de sentimiento, afecto, emoción: es DESEMOCIONALIZANTE.

Busca no dejar rastro afectivo alguno (manchas, gestos). Es un acto frío, la IMPERSONALIDAD ENCARNADA EN LA OBRA.

LA NOVIA Y SUS SOLTEROS.-

"La novia desnudada por sus solteros....." es una de las obras más HERMÉTICAS del siglo veinte. Se distingue de la mayoría de los textos modernos -porque este cuadro es un texto- en que el autor nos ha dado una clave: las notas de "La Caja Verde", notas que no tienen un orden cronológico y son, a su manera, otro rompecabezas, signos dispersos que debemos reagrupar y descifrar. "La novia..." y "La Caja Verde" constituyen un sistema de espejos que se intercambian reflejos, cada uno de ellos ilumina y rectifica a los otros.......existen muchas interpretaciones de esta obra enigmática, comenzando por el título: "La mariée mise à nu par ses célibataires, même". No es fácil traducir al castellano esta frase oscilante y enroscada. En primer término "mise à nu" no quiere decir exactamente desnudada o desvestida, es una expresión mucho más enérgica.......puesta al desnudo, ex-puesta. Imposible no asociarla con un acto público o un rito, como el teatro, la ejecución capital.
Usar la palabra soltero en lugar de la que parecería normal, novio o pretendiente, indica una separación infranqueable entre lo femenino y lo masculino......el soltero no es ni siquiera pretendiente y la novia no será nunca esposa. El adverbio mème es todavía, inclusive, hasta.....etc, subraya la acción y la convierte en una verdadera ex-posición, en el sentido litúrgico y también en el mundano. Así, en el título ya están presentes casi todos los elementos de la obra: el mítico o religioso, el popular, el erótico y el pseudotécnico o irónico. Los nombres de cada una de las partes también poseen un significado, a veces varios, que completan el sentido de la composición plástica. En realidad son signos de orientación.......
"La novia desnudada por sus solteros, même" es un vidrio doble de 2.64 mts de altura y 1.43 mts de longitud, pintado al óleo y dividido horizontalmente en dos partes idénticas por un filo de plomo. En la parte más alta de la mitad superior, dominio de la Novia, flota una nube de color grisáceo........es la Vía Láctea, que envuelve tres tableros que son la inscripción de arriba, su función consiste en transmitir a los solteros las descargas de la novia, sus mandamientos......son el misterio original, la causa de las causas, una trinidad de cajas vacías. Es significativa la división espacial en dos mitades, el abajo de los machos es el infierno monótono y el arriba solitario de la Virgen, a la que ni siquiera tocan los disparos.

En el extremo superior derecho hay una zona de puntos, son los disparos de los solteros. Duchamp no pintó otras dos partes, la ropa de la novia sobre el filo de plomo y hacia el centro, el vigilante o maquinista de la gravedad. En el lado derecho están los testigos oculistas, figuras geométricas que recuerdan a las de la óptica y que aluden a los testigos que presencian los milagros en los cuadros religiosos. En tanto el funcionamiento de la máquina, la Novia, que envía a sus solteros un fluido magnético o eléctrico.......despertados por la descarga, los moldes se inflan y despiden un gas que pasa por los siete conos del tamiz. El fluido, tamizado por los conos y convertido en líquido, llega hasta las tijeras que al abrirse y cerrarse lo dispersan, una parte cae en la región de las salpicaduras y la otra, explosiva, se dispara hacia arriba y perfora el vidrio (zona de los tiros). En ése instante la Novia se desprende, imaginariamente, de sus vestiduras. Fin del Acto. El origen de todo este movimiento erótico-mecánico es uno de los órganos de la Virgen: el MOTOR-DESEO. Duchamp subraya que el motor está separado de la Novia por un enfriador de agua, el enfriador expresa que la novia, lejos de ser un pedazo de hielo sin sensualidad, rehúsa cálidamente, no castamente, el ofrecimiento de los nueve solteros. Así, no hay contacto directo entre ellos, sino a la distancia, un contacto a veces imaginario y otros eléctricos.
La operación termina cuando la novia, al fin desnuda, experimenta una triple sensación de goce y distensión: una material, consecuencia de ser desnudada por sus solteros, otra imaginaria y una tercera que engloba a las dos primeras........a la realidad erótico-mecánica y a la mental. Es una operación circular, comienza en el motor-deseo de la novia y termina en ella. Un mundo autosuficiente........incluso no necesita de espectadores porque la obra misma los incluye: los testigos oculistas...... ¿Cómo no recordar a Velázquez y a sus Meninas?......
El Gran Vidrio es el diseño de un aparato y La Caja Verde es algo así como uno de esos folletos de instrucciones que nos enseñan el manejo y el funcionamiento de las maquinarias. Ilustración estática de un momento de la operación, que para comprenderla hay que acudir a las notas de La Caja Verde.......en realidad la composición debería tener tres partes, una plástica, otra literaria y otra sonora.
Por otra parte, El Gran Vidrio es también una pintura mural, transportable, que representa la Apoteosis de la Novia, un cuadro de la Asunción de la Virgen, una sátira del maquinismo, UN EXPERIMENTO ARTÍSTICO, pintura en vidrio, UNA VISIÓN DEL AMOR...........El Gran Vidrio es una versión del mito venerable de la gran Diosa, la Virgen, la Madre, la exterminadora donadora de vida. No es un mito moderno, es la versión o visión moderna del Mito. El motor-deseo hace salir a la Novia de ella misma y ese deseo la encierra más totalmente en su propio ser. EL MUNDO ES SU REPRESENTACIÓN.
En el silencio de Duchamp aparece la primera y más notable diferencia entre la explicación tradicional y la moderna. Una afirma el mito, le da sustento, metafísico o racional, la otra lo pone entre paréntesis........el silencio de Duchamp, no obstante, nos dice algo, no es una afirmación ni una negación. Su versión del Mito no es indiferente ni escéptica ni agnóstica, no es metafísica negativa sino irónica.........

"El Gran Vidrio" es una obra infernal y bufona del amor moderno, convertir al cuerpo humano en una máquina, incluso productora de símbolos, es peor que una degradación, en eso radica su ironía. El elemento hilarante de la obra no consiste únicamente en la operación circular del deseo sino que Duchamp, en lugar de pintar cuerpos radiantes y perecederos, pintó máquinas opacas y rechinantes, la comicidad del esqueleto es patética, la de la máquina es helada. En suma, la crítica de Duchamp es doble, crítica del mito y crítica de la crítica. En El Gran Vidrio culmina el movimiento de la ironía de afirmación que anima a los "ready-made". Es un mito crítico que asume en forma de mito cómico.......en el primer momento, traduce los elementos míticos y simbólicos a términos mecánicos y así los niega, en el segundo, traslada los elementos mecánicos a un contexto mítico y los niega a su vez. Esta doble negación produce una afirmación nunca definitiva, en perpetuo equilibrio sobre el vacío. La empresa de Duchamp era contradictoria y él lo vio así desde un principio, de ahí que la ironía sea un componente esencial de su obra, es el antídoto que contrarresta un elemento demasiado serio como el erotismo o demasiado libre como la Idea.
La Obra de Duchamp es un vidrio transparente, doble, verdadero monumento, inseparable del lugar que ocupa y del espacio que lo rodea, es un cuadro inacabado en perpetuo acabamiento. Imagen que refleja a la imagen de aquel que la contempla, jamás podremos verla sin vernos a nosotros mismos. El poema y la composición afirman simultáneamente la ausencia de significado y la necesidad de significar y en esto reside la significación de ambas cosas. Si el universo es un lenguaje, Duchamp nos muestra el reverso del lenguaje, el otro lado, la cara vacía del universo.
Son obras en busca de significación..........

Sea breve por favor. Segundo encuentro de minificción.6.11.2008

2008-11-17T16:37:00.001-08:00

Con la escritora Astrid Fugellie

Junto a Claudia Acevedo, Historiadora

Claudia Acevedo, Astrid Fugellie y Lilian Elphick

En esta mesa participaron, Diego Muñoz González, Mariela Ríos Ruiz Tagle, Gergorio Angelcos, y Astrid Fugellie en la lectura de sus microcuentos.

Leyendo y reflexionando con música...

2008-08-24T15:37:00.001-07:00

Breves impresiones de un tiempo que murió

2008-07-27T12:17:00.000-07:00

Breves impresiones de un tiempo que murió…

Sábado 24 de Octubre de 1970.

El Congreso pleno con una mayoría abrumadora 153 votos, ratificó la victoria de Salvador Allende, quien ahora es Su Excelencia el Presidente de la República de Chile.

Todos los países del mundo, admiran el espíritu democrático y el civismo que inspiró todo el acto eleccionario. Sólo fue nublado por actos antipatriotas, absolutamente antichilenos e internacionales, ultraderechistas.

Sigue en estado estacionario, grave, el General Schneider. Dios quiera que se salve.

En el Congreso al darse el total de los votos, y ratificarse la victoria de Allende, el diputado Mario Palestro gritó: ¡Viva Chile, mierda!. Luego todos cantaron la Canción Nacional de Chile, fue muy emotivo y como dijo Laura Allende, con un fondo triste por el lento agonizar del gran general.

Todo esto es muy bello, no quiero ser fatalista, pero sería verdaderamente lamentable y patético que siguieran sucediendo actos tan sucios y de una bajeza moral y cobardía tan grandes como el atentado a Schneider.

Personalmente, creo que la ambición de los hombres es muy grande, pero también creo en el programa de a UP y sé que ellos con su fuerza bienhechora y su verdadero sentido de justicia sabrán luchar contras esas sucias fuerzas negativas y totalmente antichilenas y capitalistas.

Domingo 25 de Octubre de 1970.

A las 7.58 hrs. AM, falleció el Comandante en Jefe del Ejército, General René Schneider en el Hospital Militar de Santiago. Murió luego de casi 72 horas de agonía. Todas las grandes personalidades tanto políticas como religiosas se apersonaron en el Hospital para enterarse de su salud.

Sus restos serán trasladados a la Escuela Militar Bernardo O’Higgins.

A esta hora, 18 minutos para las 11AM, ya han comenzado a llegar ofrendas florales de todo el país en su memoria.

General: ¡ Por la Patria!

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Extracto de diario de vida escrito en los años 70. Fue citado por el escritor Martín Faunes en un Homenaje al centenario del Presidente Allende realizado el 28 de Junio.

Y la muerte no tendrá señorío

2008-01-29T18:40:00.000-08:00

Y la muerte no tendrá señorío.
Desnudos los muertos se habrán confundido
con el hombre del viento y la luna poniente;
cuando sus huesos estén roídos y sean polvo los limpios,
tendrán estrellas a sus codos y a sus pies;
aunque se vuelvan locos serán cuerdos,
aunque se hundan en el mar saldrán de nuevo,
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Bajo las ondulaciones del mar
los que yacen tendidos no morirán aterrados;
retorciéndome en el potro cuando los nervios ceden,
amarrados a una cuerda, aún no se romperán;
la fe en sus manos se partirá en dos,
y los penetrarán los daños unicornes;
rotos todos los cabos ya no crujirán más;
y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Aunque las gaviotas no vuelvan a cantar en su oído
ni las olas estallen ruidosas en las costas;
aunque no broten flores donde antes brotaron ni levanten
ya más la cabeza al golpe de lluvia;
aunque estén locos y muertos como clavos,
las cabezas de los cadáveres martillearán margaritas;
estallarán al sol hasta que el sol estalle,
y la muerte no tendrá señorío.

DYLAN THOMAS
1914-1953

Poeta, escritor de cuentos y dramaturgo galés, famoso por su brillante imaginería verbal y por su canto a la belleza natural. Thomas nació en Swansea, Gales, el 27 de octubre de 1914, hijo de un profesor de escuela. Terminados los estudios de enseñanza media, marchó a Londres, donde en 1934 publicó su primer libro de poemas, Dieciocho poemas, en el que a pesar de su juventud mostró un excepcional talento tanto en sus imágenes como en la dicción poética. El libro fue muy elogiado por la crítica. Los temas de estos poemas, el sexo, la muerte, el pecado, la religión y la redención, parecen oscuros porque contienen elementos del surrealismo y de su propia fantasía personal, pero la frescura y vitalidad de su lenguaje sumergen al lector en los poemas revelándole la universalidad de las experiencias que describen. Esta tendencia introspectiva es menos patente en Muertes y entradas (1946) y En el sueño campestre (1951), consideradas como sus mejores obras. Un ejemplo de esto es el poema 'Fern Hill'. Otras obras de Thomas son Veinticinco poemas (1936) y El mapa del amor (1939), escritos en prosa y verso. Retrato del artista cachorro (1940) es un grupo de apuntes autobiográficos, y Aventuras en el tráfico de pieles (publicada póstumamente en 1954) contiene una novela inacabada y otros escritos en prosa. Durante la II Guerra Mundial escribió guiones para películas documentales. Después de la guerra trabajó como comentarista radiofónico de la BBC (British Broadcasting Corporation). La obra de teatro para voces Bajo el bosque lácteo (publicada póstumamente en 1954) la escribió para la radio; cuando la leyó en su primera aparición pública en Cambridge (Massachusetts) en 1953 todavía estaba inacabada, pero se convirtió en su obra más famosa. En ella evoca las vidas de los habitantes de Llareggub (Buggerall pronunciado al revés), una pequeña población costera galesa. Sus últimos años se vieron ensombrecidos por su creciente inquietud y sus relaciones tempestuosas con su esposa Caitlin. Murió en Nueva York el 9 de noviembre de 1953 a causa de su alcoholismo y una sobredosis de medicinas.
Textos:
Desposorio de una virgen
Retrato del artista cachorro (fragmento)
Y la muerte no tendrá señorío

FUENTE:http://www.epdlp.com

2007-12-30T08:56:00.000-08:00

A la memoria de alguien que fue parte de mi historia y de la de tantos otros hermanos:

Lunas para mi jardín

A la memoria de Eduardo "Gato" Alquinta ( 1945-2003)

¿ Quién volverá a iluminar el mundo con gotas de rocío?
¿ Quién desembocará los ríos para revertir en guitarra la esperanza?
¿Quién se volverá niño para mirar las estrellas en el día?
¿Quién traerá desde las alturas,cada tarde, lunas para mi jardín?
¿ Quién me observará desde los rincones esféricos del Aconcagua?
Esa tarde tus ojos celestes se cobijaron en la eternidad
Mas la semilla creadora no teme al lánguido infinito
Todos juntos ascenderemos a tu cielo
Para renacer junto a ti acunados en rondas
Esperanzados entonaremos pregones y mambos
Para iluminar los amaneceres como gorriones
Apegados a la tierra, al pan y al vino
Con nuestras manos de charango escalaremos cada nube
Para besar tus ojos anclados en las olas
Estás vivo en la partículas del universo sorprendido
Desde el vértice centrado en la mística esperanza
Canción de nuestro sur iluminando las cuatro esquinas
Desde este mundo y el otro, te aguardaremos
Como infantes sorprendidos en la primera comunión.

Tu voz azul

A la memoria de la poeta Bárbara Délano Azócar

La leve piel del día sobre el cielo tenue
Se abre al paraíso como girasol alocado
Y aparece tu voz con poco tiempo
Para decirlo todo con gloria y penas
Mis ojos ciegos se abren caminando
Sobre hierbas azules como el agua
Con los pies descalzos yo te observo
Soberana y bella sobre el aire marino

Fugaz
Tu
Cabello
Estampa
Sueños

Un sueño de los seres que dormitan
Un sueño de guerreros y vencidos
Un sueño de desaparecidos para siempre
Un sueño de luchas y desiertos blancos
Un sueño de la señora de la esquina
Un sueño desterrado por la historia
Un sueño de todos que sólo tú soñaste
Un sueño el sol, la luna. las estrellas

Infinita
Voz
Creadora
Azul
Walquiria
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Habitante de luz

A Cristián Warnken, ángel impenitente de luz,creador de bellezas eternas,redentor de nuestras vidas cotidianas, hombre de palabra y gesto,conmovida por su dolor, le dedico este humilde poema...

¡Horizontes de luz, horizontes de luz!
Te aguardan los difusos senderos
El mar y la luna conjugan una espera
Brillos aparentes, claroscuros
Los ojos se tornan arcoiris azules

Se ha extraviado la despierta esperanza

¡Horizontes de luz, horizontes de luz!
¿Dónde encontrarás la llave escondida?
Para abrir de par en par los universos
Y encontrar esos ojos en los espejos
Y la savia calente y húmeda de sus manos
Y las gotas de rocío pintadas en abanicos

Todas las voces, la música , la poesía
Enmudecieron con los ángeles guardianes
Y la lluvia sonriente durmió para siempre

Hallarás la llave en tu alma, habitante de luz
Y tu corazón abierto en el horizonte azul
Te
Abrirá
La
Esencia
De
Todo
Universo

26-12-2007

Habemus Nóbel de la ¿Pax?

2007-10-18T09:31:00.000-07:00

Enviado por Cristina Alvarez Martín

En estos días el Comité Nóbel otorgó su Premio máximo a una figura controvertida, que justifica la duda que se nos presenta a algunos y algunas acerca de si no habrá habido un error y en realidad el premio sería el de la PAX.
¿Y por qué la duda? Vamos primero a destacar de quien hablamos cuando decimos Albert Arnold Al Gore:

Este señor de profesión ecologista, mediático y discutido, escribió un libro sobre el calentamiento global y los perjuicios que éste produce al planeta. Lo hizo de manera apocalíptica para que el mundo supiera frente a qué desastre se encontraba y cuales podían ser las consecuencias que acercarían al fin de los días del planeta, recordemos de paso que el capitalismo suele hacer uso del terror en todas sus formas.
Recordó que en Europa, en el 2003, murieron más de 30 mil personas por una ola de calor, advirtiendo circunspecto, que en tiempos cercanos las víctimas se contarían por millones a causa de ese fenómeno.

Su teoría dio que hablar a muchos científicos, no vamos a entrar en ese tema que realmente no conocemos bien, pero lo que sí podemos asegurar es que toda cara tiene su contra-cara y es cuando nos encontramos con la de un personaje absolutamente nefasto, vicepresidente de Bill Clinton en 1999 y que durante su mandato estaba tan inmerso en sus tesis que "no se enteró" que impresionantes aviones norteamericanos, junto a otros de la OTAN, estaban descargando sus bombas sobre Belgrado, en una decisión que omitió el mandato de la ONU, un detalle no menor, aunque también existan dudas al respecto.

Al Gore, por otra parte, es dueño de un complejo minero en Carthage, Tennessee, que emitió 1,8 millones de kilos de tóxicos que fueron a parar al aire y al agua en cinco años.
Como corresponde a todo "héroe", lanzó su frase célebre que quedará perpetuada para el análisis de las generaciones futuras, si no mueren antes recalentadas: "no es pecado gastar mucho dinero en electricidad, ni poseer minas de cinc, salvo para aquellos que ejercen de sumos pontífices en la religión del ecologismo y pretenden con sus sermones que todos nos convirtamos, a la fuerza si fuera menester".

Catastróficamente, el ex vicepresidente, detalla cuánto subirá el nivel del mar cuando los hielos de la Antártida y de Groenlandia se derritan, y las terribles inundaciones que anegarán ciudades enteras situadas en las costas de los mares que producirán, entre otras cosas, grandes desplazamientos humanos además de numerosas muertes.

De su diatriba no se salvó el África ni el Kilimanjaro, el calor ni la humedad, el moderno holocausto está en marcha para el nuevo Nóbel y el futuro de la humanidad pende de un hilo y en eso coincidimos, aunque él sea uno de los causantes de que el mañana pueda ser abortado.

Tanto ahondar en la climatología, le impidió preservar algo de humanidad, si es que alguna vez la haya tenido, no podemos omitir una tristísimo como deplorable realidad, pues al mencionar a Al Gore, estamos mencionando a uno de los partícipes del diseño y ejecución del Plan Colombia, de neto corte Militar Contrainsurgente que por otra parte es anti-ecológico y monstruoso.

Porque hablar del horror que significa el Plan Colombia, es hablar además de la fumigación con glifosato que están arrojando sobre los suelos del norte de América del Sur.
Bajo el pretexto de la lucha contra la droga grandes desplazamientos se producen diariamente en Colombia y en Ecuador y no precisamente por el derretimiento de los glaciares, sino por las aspersiones que se producen que son un atentado a la naturaleza y a la vida.
Este Plan macabro que le costó a Washington más de 4.500 millones de dólares, representa un fortísimo ataque a la ecología, un crimen sin límites y que dejará a varias generaciones las secuelas de su paso.
El glifosato arrojado contra las plantaciones de coca, que tanto beneficio le otorgara a Monsanto, es enriquecido con sustancias de altísimo poder que al penetrar más en la vegetación permite que los daños que causa se mantengan durante mucho más tiempo.

En el marco del Plan Colombia se continúa con la persecución y el crimen de los opositores al exterminio que se está produciendo día a día en esa tierra donde están naciendo niños con deformaciones y otros muriendo antes de nacer.

El Comité Nóbel no desconoce el genocidio que contribuyó a crear el nuevo galardonado, nos toca preguntarnos si es que el Premio se le otorgó por sus teorías científicas, o por el genocidio que ayudó a cometer, lo cual sería muy grave.

No hubo Premio para quien creó Universidades para los pobres del mundo, tampoco para quién sintió dolor por los marginados impedidos de ver, e implementó planes para devolverles la vista.
El Comité Nóbel no respeta a quien envía miles de médicos a los lugares más pobres e inhóspitos del mundo, aquellos que jamás hubiera pisado un personaje como Al Gore, a menos que fuera para bombardear.

El Comité Nóbel otorgó su Premio a un genocida, lo cual demuestra la verdadera ideología de los organizadores de un acto que debería ser el máximo homenaje a quien honra la vida.

Se cambió el sentido de la palabra PAZ, acaban de instalar el Premio Nóbel al Crimen, al poder económico, a la corrupción.
Al imperio y a sus aliados, a quienes están llevando al mundo hacia límites impensados.
A los que arrastran a la humanidad, irresponsablemente, hacia la PAX de los sepulcros…

Ingrid Storgen
Octubre 2007

Discurso de Ernesto Sábato al recibir el Premio Cervantes .1984

2007-09-28T10:15:00.000-07:00

Es el más alto honor de mi vida recibir el Premio Miguel de Cervantes, doblemente honroso por serme entregado de las manos de un hombre que los partidarios de la libertad admiramos y respetamos: Su Majestad don Juan Carlos I, rey de España.

Con su lucidez y su indomable energía, Isabel la Católica quiso que el habla de Castilla, ya consolidada, se convirtiese en el idioma de los vastos territorios que soñaba, en el convencimiento de que sólo la religión y el lenguaje pueden aligar pueblos diferentes. Nebrija, a su lado, trató de fijarla para siempre, porque la lengua castellana estaba "ya tanto en la cumbre, que más se pudiera temer el descendimiento de ella que esperar su subida". El intento era políticamente comprensible, pero los idiomas terminan por rechazar todas las imposiciones, también las imperiales. Y, así, el castellano siguió cambiando, pues, como señaló Wilhelm von Humboldt, una lengua no es un producto cristalizado sino energía en perpetua transformación.De este modo, la vida y sus vicisitudes fueron enriqueciendo y alterando el castellano, tanto en la metrópoli como, a través de descomunales selvas y cordilleras, en el Nuevo Mundo; probando en semejante epopeya su formidable vigor y su invencible resistencia, manteniéndose siempre una en las mutaciones, según esa dialéctica entre la tradición y la renovación que rige los grandes fenómenos culturales.

Conmovedor destino el de este idioma en sus mil años, y revelador del misterio de la Conquista.Porque si únicamente fuera cierto lo que cuenta la Leyenda Negra, los descendientes de las razas subyugadas deberían manifestar hoy su resentimiento. Y no. Dos de los más grandes poetas de nuestro tiempo, Rubén Darío y César Vallejo, con sangre india en sus venas, no sólo escribieron en la lengua de los conquistadores, sino que cantaron a España en poemas memorables. Ésta es la prueba, a través de los significados pero infalibles signos del lenguaje, de que la Conquista fue algo infinitamente más complejo que lo transmitido por aquella leyenda: fue un profundísimo fenómeno que después de medio milenio convirtió en una unidad espiritual a una veintena de naciones de diferentes razas. ¿Cuántos y cuáles imperios produjeron semejante prodigio?

Por este intrincado camino, Cervantes es el antepasado de todos los que hoy escribimos en castellano, sea en España como en las remotas tierras que alguna vez integraron el vasto imperio. Cuando admirables exégetas han indagado El Quijote -uno de los cuales me honra con su amistad y su presencia-, puede parecer un atrevimiento que yo, sin más títulos que el de escritor, pretenda aportar algo a todo lo que se ha dicho. Si lo hago es porque este premio que se me concede lleva el nombre de Cervantes y porque únicamente me referiré al enigma de la ficción; y cada novelista, por modesto que sea, ha tenido la vivencia de ese enigma y puede, quizá, contribuir a desentrañarlo.

¿Supo Cervantes que escribía una obra trascendente? No, por cierto, cuando comenzó a hacerla. Un ingeniero sabe de antemano lo que llegará a ser el puente que ha calculado en sus planos; pero no se puede calcular una gran ficción, porque no se construye únicamente con las razones de la cabeza, esas que sirven para demostrar teoremas, sino también -y sobre todo- con lo que Pascal llamaba "les raisons du coeur", las incomprensibles y contradictorias verdades del corazón. Dostoievski se propuso escribir un folleto sobre el problema del alcoholismo en Rusia y le salió Crimen y castigo. Cervantes quiso escribir una regocijante parodia de las novelas de caballería y terminó creando una de las más conmovedoras parábolas de la existencia, un patético y melancólico testimonio de la condición humana, un ambiguo mito sobre el choque de las ilusiones con la realidad y de la esencial frustración a que ese choque conduce. Esto no lo sabía al comenzar su empresa, no lo podía saber ni aun con su prodigiosa inteligencia, porque el corazón es inconmensurable con la cabeza: lo fue sabiendo a medida que avanzaba, según los acontecimientos imprevistos y los actores, que iban mucho más allá o en diferentes direcciones de lo preconcebido. Y quizá no lo supo nunca del todo, ni siquiera después de haber dado cima a la gran aventura, como nunca podemos descifrar acabadamente el significado de nuestros propios sueños; porque todas las explicaciones que la razón intenta son impotentes, porque el sueño es irreductible a los puros conceptos, porque el sueño es una ontofanía, una revelación de esa oscura realidad del inconsciente en la única forma en que puede expresarse. De ahí todas las interpretaciones que se dan de un mismo sueño, según la época y las teorías que se utilicen; y de ahí, y por los mismos motivos, las diversas y hasta encontradas lecturas de una ficción profunda como la de El Quijote. Si no fuera más que una sátira de la novela de caballería, no habría perdurado cuando esas narraciones estaban olvidadas y carecían de la menor vigencia. Y tampoco se explicaría por qué esa presunta sátira, además de hacernos reír, nos anuda la garganta. Todos comprendemos que sus aventuras son grotescas y, al mismo tiempo, intuimos que algo tan visible como los molinos de viento constituyen un revelador mito de la condición humana. ¿Qué es, entonces, El Quijote: una simple burla o un símbolo inacabable?

Los personajes protagónicos de una gran ficción son emanaciones, hipóstasis del yo más recóndito del escritor y por eso son inesperados y toman por caminos que el creador no había previsto, o cambian sus atributos según se desarrollan, atributos que van descubriéndose por los actos que ejecutan, a medida que la acción avanza. Nada más sensato que Don Quijote cuando da consejos a Sancho para gobernar la ínsula, y nada más quijotesco que Sancho cuando cree en esa ínsula. El escritor experimentado sabe que este fenómeno es inevitable y que debe ser modestamente acatado, porque es lo que asegura la uténtica vida de sus criaturas. No debe suponerse que por tener existencia en el papel y por ser inventados por el autor carecen de libre albedrío, son títeres con los que el escritor puede hacer lo que quiera. Por el contrario, el artista se siente frente a su propio personaje tan intrigado como ante un ser de carne y hueso, un ser que tiene su propia voluntad y realiza sus propios proyectos. Lo curioso, lo antológicamente motivo de asombro, es que ese personaje es una prolongación del creador, sucediendo como si una parte de su ser fuera testigo de la otra parte, y testigo impotente. Por esto, que a primera vista nos asombra, se comprende cuando tenemos en cuenta que esa emanación no es el resultado de la razón del autor y de su voluntad, sino de motivaciones de su yo más enigmático. Así, también pasa con nuestros sueños, esas ficciones de las que cada uno de nosotros somos autores, como personajes que no han salido, que no podrían haber salido, más que de nosotros mismos y que, no obstante, son de pronto tan desconocidos que hasta nos aterran.

Esta característica de las grandes ficciones es, precisamente, la que las convierte en grandes verdades. De un sueño se puede decir cualquier cosa, menos que sea una mentira.No sabemos, difícilmente alcanzamos a entender el significado último de ese portentoso fenómeno, pero sin duda es la expresión auténtica de un hecho. Mediante aquello que desde antiguo se llamó inspiración, sin proponérselo, el escritor rescata de ese territorio arcaico símbolos y mitos que confieren verdad a sus creaciones y que les darán la perdurabilidad de la especie humana. El espíritu puro produce ideas, pero las ideas cambian, y de ese modo Hegel es superior a Aristóteles, pero el Ulises de Joyce no es superior al Ulises de Homero. Los sueños no progresan: dan verdades inmutables y absolutas.

En una carta a un amigo, Karl Marx manifiesta su perplejidad porque las tragedias de Sófocles seguían conmoviendo, a pesar de ser las sociedades modernas tan fundamentalmente distintas. Pero es que los atributos últimos de la condición humana no sufren las vicisitudes de la historia. La muerte no es histórica, siempre el hombre ha sido mortal y seguirá siéndolo, y así también con otras características que constituyen el fondo metafísico del hombre. Estos atributos últimos son los que alcanzan a descubrir y describir los grandes escritores en sus ficciones. Es precisamente por esto que El Quijote vale para todas las épocas y en cualquier parte del mundo. Cervantes es radicalmente español, hasta el punto que es difícil imaginar que pudiera haber surgido en otra parte; pero, al mismo tiempo, revela y enuncia misterios del alma de todos los hombres. Como decía Kierkegaard, más ahondamos en nuestro corazón, más ahondamos en el corazón de cualquier ser humano.

Esta suerte de complejidades es lo que vuelve imposible juzgar razonablemente la obra máxima de Cervantes. Su mente comenzó planeando un "pasatiempo al pecho melancólico", pero su instinto poético logra, finalmente, levantar de entre las ruinas de su protagonista apaleado, escarnecido y ridiculizado una figura imponente y conmovedora.Y no son los ingeniosos y descreídos bachilleres los que se imponen al lector, sino el destartalado hidalgo con su fe inquebrantable, su candoroso coraje, su heroica ingenuidad.Esto es lo que después o hasta en medio de la risa llena de pronto de lágrimas nuestros ojos.

En el último capítulo, Cervantes le hace renunciar a todas las ilusiones y quimeras. Como escritor, intuyo que escribió esta parte con el alma contrita, oscuramente sintiendo que cometía con su caballero la última y más dolorosa de sus aventuras, obligándolo a morir desquijotado, para felicidad y tranquilidad de los mediocres, de los que aceptan la existencia como es, con la cabeza gacha, cualesquiera sean las renuncias y sordideces.

Para mí, el Cervantes de tantas andanzas en pos de ideales frustrados, dolorosamente se auto contempla y humilla en esa escena final, aceptando el acabamiento de su propia vida con honda amargura. Podría pensarse que aceptaba con resignación cristiana la voluntad de Dios. Pero, ¿por qué Dios no ha de querer a los Quijotes? Me atrevo a pensar que Cervantes amó hasta el final al Caballero de la Triste Figura y que, tímida y lateralmente, desplaza sus ilusiones nada menos que al risible escudero, para que su amargura sea más irónicamente dolorosa.

Y así, Cervantes dio cabo a su grandiosa fantasía. Región desgarrada y ambigua, sede de la perpetua lucha entre la carnalidad y la pureza, entre lo nocturno y lo luminoso, campo de batalla entre las Furias y las olímpicas deidades de la razón, el alma es lo más trágicamente humano. Por el espíritu puro, a través de las matemáticas y la filosofía, el hombre exploró el hermoso universo de las ideas, universo infinito e invulnerable a los poderes destructivos del tiempo; aun las poderosas pirámides de Egipto terminan por ser desfiguradas ante el implacable viento del desierto, pero la pirámide geométrica que es su espíritu permanece eternamente idéntica a sí misma. Mas ese orbe platónico no es la verdadera patria del ser humano: es apenas una nostalgia de lo divino. Su verdadera patria, a la que retorna después de sus periplos ideales, es esa región intermedia del alma, región en que amamos y sufrimos, porque el alma es prisionera de su cuerpo y el cuerpo es lo que nos hace "seres para la muerte". Es allí, en el alma, donde se aparecen los fantasmas del sueño y de la ficción. Los hombres construyen penosamente sus inexplicables fantasías porque están encarnados, porque ansían la eternidad y deben morir, porque desean la perfección y son imperfectos, porque anhelan la pureza y son corruptibles. Por eso escriben ficciones. Un dios no necesita escribirlas. La existencia es trágica por esa esencial dualidad. El hombre podría haber sido feliz como un animal sin conciencia de la muerte o como espíritu puro, no como hombre: desde el momento en que se levantó sobre sus dos pies, inauguró su infelicidad metafísica.

Así, Cervantes escribió El Quijote porque era un simple mortal. Tierno, desamparado, andariego, valiente, quijotesco Miguel de Cervantes Saavedra, el hombre que alguna vez dijo que por la libertad, así como por la honra, se puede y se debe aventurar la vida: ¡qué emoción siento ahora, en el final de mi existencia, al ser protegido por su generosa e innumerable sombra!

A la memoria de mi madre, Adelita Ruiz-Tagle Parga (1913-2001)

2007-08-25T21:22:00.001-07:00

Todos mis muertos

Todos mis muertos me aguardan
Desconozco el espacio infinito de sus campos siderales
Abrazarán con amor mi cuerpo sin alas
Entre universos de soles ocultos navegan arcoiris
Las constelaciones son ecos impertérritos

La mirada de mi madre danza en los parques eternos

¿Podría besar sus ojos, madre mía?

Abrazar su voz infinita sin sonidos terrenales
Detrás de cada gota se expande un vacío de luna
Volando como estrella de frente a su alegría
Fundida,apretada, despierta, lúcida
Desnude a los días, madre, como un ave misteriosa

Todos mis muertos me aguardan
Y yo aquí, prisionera de tiempos,sueño con su beso

Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle
Agosto, 2007

Toda la vida he sido un venerador de utopías

2007-06-24T13:01:00.000-07:00

Hoy día mi querido don Ernesto está de cumpleaños. Cumple 96 años. Su influencia en mi humilde existencia ha sido fuerte. En plena época de utopías,sueños, esperanzas que luego se vieron frustradas por un cruento golpe militar.
Nadie fue santo,solamente fuimos ingenuos,idealistas,concientes que los problemas sociales necesitaban una solución, vivimos el presente, no importa ahora, fuimos honestos, valor que Sábato otorga enorme importancia en su vida y obra.
Reflexiono y pienso en mi madre,que ya no se encuentra conmigo,en su sabiduría,en el hecho de creer en lo que no se ve, no porque no lo veamos necesariamente algo es falso, ella pensaba en la reencarnación.
Pienso en el alma.Sábato se ha referido a ella con frecuencia en sus libros.Incluso la bella carta suya que es el prólogo de mi novela Blue Moon, lo afirma: Las novelas, si son profundas y auténticas-las ficciones en general-sirven para salvarlo a uno y para salvar a los que la leen.
La idea de salvación siempre ha estado ligada al concepto del alma,pienso como mi madre y don Ernesto,hay algo más allá, algo que desconocemos, un espacio ignoto e inaccesible por el cuerpo, la mente o los sentidos, una suerte de armonía perfecta.
Quizás por eso nunca he sido político,ni políticamente correcta, ni nada de eso.
Hoy me he enterado, con sensible espanto, que nuevamente dos personas indigentes han muerto de frío en la calle.Y pienso, siempre he votado por la izquierda en estos años, pero da lo mismo,en gobiernos de izquierda y de derecha, siguen muriendo personas en la calle.
Sábato en una entrevista dijo que toda la vida ha sido venerador de utopías, como si el tiempo no pasara, querido amigo, continuamos teniendo almas afines, que no se separan, ni siquiera con la distancia ni el tiempo, trasciende el afecto.
Ahora que las utopías, dicen, han muerto , planteo la posibilidad de rehumanizarnos, conmovernos, vivir la poesía, el arte en general, hacerlo carne, ser solidarios con el hermano,con el pariente pobre, con la vecina de la esquina,seamos voluntarios, de lo que sea, ayudemos.
Me comprometo, amigo, en nombre de tu obra y de tu vida, escribir y denunciar en este blog, todo hecho que atente contra un hombre, no creo en los políticos, no se puede cobrar y hacer el bien al mismo tiempo.
El arte puede salvarnos a todos y si hay un cielo,si alguien quiere ganar algo, se puede ganar el paraíso... es lo que hay.
Feliz cumpleaños, querido Don Ernesto.
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QUERIDO Y REMOTO MUCHACHO

El Mostrador

2007-02-13T09:42:00.000-08:00

Poetas en la ciudad. 2-4-2008

Junto a los poetas Alicia Becerra, Meme, Margarita Araya y Víctor González

Recital de poesía musicalizada. Abril, 2007

Junto a mis amigos Carlos y Alice Lowry

Mis libros editados y un viaje memorable.

2006-03-22T11:12:00.000-08:00

LA VIDA EN BREVE. (2011).

Madre espina de campos absolutos ( 1984)

Nada es personal en la esxtrema tarde de rubíes (1.998)

Blue Moon (1992)

Un siglo, Un día ( 2010)

Con Don Ernesto Sabato, en su casa,Santos Lugares, Buenos Aires 1979

Amigos escribientes

2006-03-20T11:27:00.000-08:00

CUANDO YO ME VAYA

María Eugenia Iriarte Eraçarret

Cuando yo me vaya, no quiero que llores,

quédate en silencio sin decir palabras,

y vive recuerdos, reconforta el alma.

Cuando yo me duerma, respeta mi sueño

por algo me duermo, por algo me he ido.

Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada

y casi en el aire con paso muy fino

búscame ciñiendo en la nubes del infinito

navegando en búsqueda de lo que se fue

entre tantas nubes, busca lo mágico

Ponte mis buzos, mis gorros, mi cortaviento

y puedes usar todos mis sweaters

Te presto mi barco, mi almohada, mi cama,

Cuando haga frío, ponte mis bufandas.

Te puedes comer todo el chocolate

y tomar todas las Coca Light, el Gin,

y las tónicas que quedaron guardadas

Escucha ese tema que a mí me gustaba

mientras navegábamos

usa las velas y limpea el casco del bote

Si tapan mi cuerpo no me tengas lástima

corre hacia el espacio, libera tu alma,

palpa la poesía, la música, el canto

y deja que el viento juegue con tu cara,

besa bien la tierra, toma toda el agua,

y aprende el idioma vivo de los pájaros.

Si me extrañas mucho, disimula el acto.

Búscame en las ovejas del campo

en un cafecito, en el mar

y en el sitio ése donde me ocultaba.

No pronuncies nunca la palabra muerte.

A veces es más triste vivir olvidado

que morir mil veces y ser recordado.

Cuando yo me duerma,

no me lleves flores a una tumba amarga,

grita con la fuerza de toda tu entraña

que el mundo está vivo y sigue su marcha.

La llama encendida no se va a apagar

por el simple hecho de que no esté más.

Los hombres que viven no se mueren nunca,

se duermen a ratos, de a ratos pequeños

y el sueño infinito es solo una excusa.

Cuando yo me vaya extiende tu mano

y estarás conmigo sellado en contacto

y aunque no me veas, y aunque no me palpes

sabrás que por siempre estaré a tu lado.

Entonces un día; sonriente y vibrante

en un sueño, tocaré tus manos y haremos

una vida y aprenderemos a navegar en el cielo.

Para tí mi Gordito, hermano querido que partistes hace tres años.

Mi nombre de las lunas y soles es tuyo ahí te siento más cerca.

TE QUIERO MI YOYITO...

2011.-

UNA MAÑANA CUALQUIERA DE PRIMAVERA

Thamar Alvarez

31 de julio de 2010

La tranquila mañana de primavera en la Plaza de Armas se vio sobresaltada de súbito aquel sábado. En lo alto de la Catedral, bajo una de sus torres, se divisaba claramente la imagen de una mujer. Muy pronto, un grupo de transeúntes y paseantes la descubrió, formándose en cosa de minutos un corrillo de curiosos que, desde abajo, contemplaba la figura dubitativa y exánime de la desconocida. No pasó mucho rato antes de que el grupo aumentara de tamaño y se convirtiera en una multitud expectante y consternada. Pues a nadie se le escapaba que la intención de la joven mujer era lanzarse al vacío en cualquier momento. Así lo revelaban sus leves movimientos ansiosos y su mirada triste y determinada. Así lo insinuaba el leve aleteo de su falda y la desesperación de su cuerpo anheloso.

Los clásicos gritos ahogados y los intercambios verbales que la gente comenzó a compartir sobre el origen de la mujer, su identidad, sus motivaciones o cómo diablos había conseguido llegar hasta ahí arriba se vieron interrumpidos por el ulular de las sirenas de Carabineros y Bomberos. Sin embargo, antes de que cualquiera de ellos lograra alcanzar la Plaza, un hombre se destacó entre la multitud y se encaminó con paso decidido hacia la entrada principal del templo. Por su aspecto de hombre maduro y el denuedo de sus pasos, nadie le impidió el acceso. Era evidente que su pretensión era la de llegar hasta la joven suicida e intentar convencerla de no dar ese trágico paso. “Seguramente es un médico o un psicólogo”, aventuraron algunas voces en tono bajo y esperanzado.

Pocos minutos después, la multitud, que ya ocupaba más de la mitad de la Plaza (algunos se habían encaramado sobre la estatua de Pedro de Valdivia con la ilusión de obtener mejor perspectiva), vio surgir desde detrás del arco central la figura alta y robusta del hombre. Muchos de quienes poseían teléfono celular con cámara comenzaron a fotografiar y a filmar la escena. Carabineros y Bomberos, arribados ya hasta el acceso de la Catedral, contemplaban, a su vez, con el aliento contenido cómo el hombre se aproximaba lentamente hacia la mujer, las manos con las palmas hacia abajo en gesto de calma con el fin de no asustarla y precipitar su decisión.

Bomberos decidió también subir pues, pese a que la joven parecía no alterarse por la intervención del hombre, evaluaron que éste podría necesitar de apoyo logístico, máxime cuando nadie entre los presentes les pudo explicar quién era el sujeto ni por qué razón se había prestado voluntario a subir y rescatar a la mujer. “Podrá ser un buen samaritano cargado de buenas intenciones pero también un riesgo para su propia seguridad y la de la dama”, opinaron cautelosos y profesionales.

Desde fuera de la Catedral, la multitud observaba petrificada los movimientos del hombre en un intento prudente por acercarse a la joven. La altura y los murmullos de la gente, cada vez más altos y asustados por lo que se auguraba como un desenlace trágico, impedían escuchar las palabras que el hombre dirigía a la mujer y sólo sus gestos conciliadores y la mirada desconfiada de la joven conseguían expresar el drama que se desarrollaba a esa alarmante altura.

Repentinamente, todo cambió. La mujer se relajó y sonrió perceptiblemente para todos quienes la observaban y caminó unos pocos pasos hacia el hombre, con la mano estirada. El público rompió en aplausos irrefrenables y entusiastas cuando el hombre tomó la mano de la joven entre las suyas y varios gritos de alegría se escucharon en todo el cuadrángulo de la Plaza. Acto seguido la alegría se congeló en el aire: los dos, tomados de la mano, saltaron juntos y se precipitaron al vacío. El terror y la angustia sustituyó en apenas unos segundos la euforia anterior. Nadie entendía nada mientras un círculo de transeúntes compungidos y desconcertados rodeaba los cuerpos inertes y Carabineros se esforzaba por mantener el orden. Nadie pudo entender que cuando el destino une a dos almas suicidas en un instante de afortunado infortunio, nada podrá detener ese salto hacia el vacío de la eternidad...

UN EXAMEN DE RUTINA

Thamar Alvarez

10 de agosto de 2010

Leía sentada sobre los incómodos asientos metálicos de la sala de espera del centro médico. Pese al frío que le entraba por la espalda, consiguió concentrarse en la lectura de “La joven de la perla” sin dificultad, pues a esas horas de la mañana los pasillos se encontraban bastante despejados y el sonido ambiental era apenas un murmullo que ella agradeció inconscientemente mientras se sumergía en la antigua Holanda que Tracy Chevalier describía con soberbio trazo. Griet se dirigía a la casa del gran pintor barroco Johannes Vermeer a servir como criada envestida de su lozana adolescencia y su pálido rostro, que posteriormente se convertiría en uno de los retratos más afamados del artista.

Por el rabillo del ojo captó que la paciente anterior a ella asomaba su cuerpo por la puerta del box número uno al tiempo que intercambiaba algunas palabras con la enfermera que la acompañaba, a modo de despedida. Su mente aún permanecía en aquel pueblito campestre, divagando entre la plaza del mercado y el canal cargado de barcas que la flanqueaba, y respiraba la placidez de un entorno recogido y familiar donde todo el mundo parecía conocerse y que Griet había recorrido infinidad de veces con sus hermanos, a excepción del barrio papista donde habitaban los pocos católicos de la localidad. Concluida la despedida, la enfermera consultó en silencio una carpeta que llevaba en las manos y acto seguido la nombró en voz alta. Ella cerró el libro, no sin antes curvar hacia dentro la esquina de la página cuarenta y tres, se levantó del incómodo asiento metálico, recogió su bolso y su bufanda del asiento de al lado y entró al box musitando un educado “buenos días”.

El doctor la había derivado a electrocardiograma como control rutinario, uno más de los que llevaba haciéndose desde hacía ya cinco años como prevención. Su madre había fallecido una década atrás de un infarto, a la edad de cincuenta y tres años, y ella había entrado ya a una edad “delicada”, según palabras de su médico personal, y que ameritaba de este tipo de controles con relativa asiduidad. No sólo porque el ataque masivo que matara a su madre hubiese sido un acontecimiento totalmente sorpresivo y sin síntomas previos sino porque además ella presentaba algunas arritmias de origen desconocido que el doctor llevaba ya cinco años evaluando sin haber conseguido llegar a un diagnóstico claro que explicara su razón de ser.

Se desvistió de la cintura para arriba con la parsimonia que entrega el hábito después de haber depositado el libro y el bolso sobre una mesa y colgado el abrigo y la bufanda en una percha que sobresalía de la parte posterior de la puerta. Sintió la camilla fría, pero lo que terminó de erizarle la piel fue el gel que la enfermera fue colocando con profesional maestría alrededor de su pecho izquierdo para luego colocar sobre el mismo las ventosas de los electrodos. La misma operación se repitió en las muñecas y en los tobillos, y ambas sonrieron al unísono cuando el vello de sus brazos se erizó como reacción a la frialdad del gel y las tenazas. La enfermera se disculpó por la ausencia de calefacción en el box y ella correspondió con una sonrisa comprensiva. No había problema, se había practicado el mismo examen numerosas veces en los últimos cinco años y sabía que la sesión apenas duraría unos minutos.

Cerró los ojos y en unos instantes se encontró nuevamente en el pequeño pueblo de Delft, en la puerta de la casa que el gran pintor Vermeer habitaba junto a su esposa, su suegra, sus seis hijos y su criada, y no tuvo dificultad en imaginar las seis pequeñas cabezas rubias y pelirrojas que Griet vislumbró al llegar por primera vez ante ella, ni el canal desde el cual la nueva y joven sirvienta hubo de recuperar, su primer día de trabajo, la jarra que una de las niñas lanzara instantes antes como travieso desquite a una bofetada que Griet le había propinado por maleducada. Tampoco tuvo dificultad ninguna en evocar al pícaro barquero que ayudara a Griet a rescatar la jarra de las aguas del canal pero, para su gran sorpresa, en lugar de acompañarla de regreso a la casa con el recuperado recipiente en las manos, se vio a sí misma subir a la barca de un suave salto, asida de la firme y recia mano del barquero. La mirada transparente que se desprendía de los azules ojos del hombre pareció envolverla largamente, embriagándola con una sensación de plena serenidad que nunca antes había sentido. El agua del canal, cuyo tono verde musgo destacaba bajo el prístino color celeste de cielo, parecía perderse en la distancia allí donde las gaviotas se disputaban las sobras de los puestos de pescado del mercado y donde el mar apenas lograba adivinarse. En ese preciso instante, y mientras la enfermera salía precipitadamente por la puerta en busca de ayuda, ella supo qué había sentido su madre al morir y una lágrima emocionada y agradecida descendió por su rostro al tiempo que su corazón latía por última vez...

ESPÍRITU NAVIDEÑO

Diego Muñoz Valenzuela

El viejo pascuero estaba sobregirado. Se veía venir la catástrofe desde los
años precedentes. Los chicos pedían más y más, sin límites. No fue posible
revertir la tendencia. Los bancos hicieron efectivos sus procedimientos de
recuperación y lo confiscaron todo: trineos, renos, regalos, enanos, hasta
el traje del viejito, que quedó en calzoncillos en pleno polo. Luego vino la
debacle: primero quebraron los fabricantes de juguetes, artículos
electrónicos, ropa, CD, computadores, libros. Luego, por arrastre, los
comercios gigantes y los bancos, y vino esta crisis terrible. Un analista
sabiondo -de esos que explican las catástrofes cuando ya han ocurrido- ha
dicho que el origen de la debacle estuvo en la codicia de los bancos, en su
carencia de espíritu navideño.

http://diegomunozvalenzuela.blogspot.com/

NO HAY DRAMA

Manuel Carrasco Inostroza

—Perdón, pero ¿qué más quiere que haga señora? Mire: Carabineros ha ido en cuatro oportunidades, una vez ingresaron a revisar el domicilio, pero “la persona no es habida”. También fue gente de Investigaciones y con el mismo resultado o como dice usted, sin resultados.

La emisión del auricular que sostenía doña Rosa Fierro de Bilbao, de pie tras el mostrador del restaurante Bidú, era gangosa y aguda. Sentados junto a mesitas de metal y madera enchapada, seis clientes madrugadores se esforzaban por escuchar esa voz distorsionada y seguir el diálogo. Vigorosamente, pero con estricta dicción, el abogado Méndez hablaba desde su oficina ubicada en el último piso de un gran edificio, al lado norte de la ciudad. El restaurante estaba en el centro.
—Ahora, yo desde un principio le expliqué a Don Ramón como iba a ser esto, y le advertí también que lo correcto era reunir recursos y cancelar los compromisos con otros dineros. Que después se procedía a las acciones en contra de ese señor para recuperarnos de los perjuicios. Escúcheme; así como estoy actualmente: deteniendo el asunto por un lado y persiguiendo al ciudadano por otro... No nos va a ir muy bien fíjese.

Luego de colgar, la señora permaneció un momento inmóvil, como absorbiendo el peso de la situación. Sin retirar la mano del teléfono desviaba la mirada para no enfrentar aquellos rostros que contemplaban su figura rechoncha recortándose contra un mosaico de botellas de vino expuestas en repisas atracadas a la pared. Se oía crujir una tostada que alguien masticaba, también algún tintineo de servicios y ruidos de la cocina cuya puerta estaba junto al mostrador; de ahí salió un mozo con tazas de café humeantes, hacía allá caminó doña Rosa, pesadamente, en silencio, negando con la cabeza. Ella cerró tras su paso.
Esa cruda mañana transcurrió con lentitud mientras iban ingresando más clientes, al rato la señora volvió al mostrador, ahora sí miró a los conocidos.
—¿Ramón no ha llegado? —les preguntó con mal tono y peor cara.
Negaron con la cabeza y ella volvió sobre sus pasos, casi enseguida el aludido apareció.
De mediana estatura, se movía con viveza. Había que verlo de cerca para acertar en la edad, pese a los cabellos blancos, cortos y bien peinados. Se notaba afligido —pasó sin saludar—, abrió un cajón del mostrador, miró sin encontrar lo que buscaba, luego alzó la cara. Las cejas eran delgadas, cortas y muy negras, como dos precisas rayitas a carbón sobre la tez rosada.
—¿El Jorge no ha llegado? —preguntó.
Negaron nuevamente, uno le señaló que debía ir donde su esposa.
Momentos después se escuchó en la cocina una discusión agria, cuando Ramón Bilbao salió de ahí haciendo sonar la bisagra de la puerta batiente, parecía que dirigirle la palabra era imprudente. Quien lo hizo fue Don Froilán Villagrán, jubilado de Ferrocarriles.
—Quédese tranquilo Don Ramón por favor —la voz resonó en la sala— si no va a pasar nada, ya a esta hora... después de las diez de la mañana no vienen.
Ocupaba él sólo una mesa al fondo, se había incorporado. Los lentes estaban algo fuera de su lugar, con un brazo estirado exhibía su reloj de pulsera. El aludido lo miró con sorpresa
—¿Quiénes?
—¡Los del tribunal pues, por la máquina!, esos que van a embargar aquí, se van a llevar la vitrina, los muebles todo.
Agitaba los brazos como predicador
—No, Froilancito —las rayitas a carbón se curvaron—, si yo ya hablé con la señora Mireya, vengo de allá mismo.
Después de decir eso Ramón pareció más animado. Mientras intercambiaba sonrisas con algunos, sacó de las repisas una botella que mostraba una gran etiqueta blanca y llenó un vaso minúsculo que enseguida llevó hasta la mesa del ex Jefe de Estación.
—Tome, para que arregle la presión arterial —recargó con malicia la última palabra
—Yo estoy bien, usted tiene que cuidarse —por la fuerza de su voz parecía estar en lo cierto. El hombre hizo sonar el vaso sobre la mesa después de vaciarlo de un trago, entonces tomó a su amigo del brazo.
—Siéntese conmigo un rato Don Ramón, quiero conversar con usted.
Cuando éste último obedeció y apenas ellos comenzaron a charlar; inmediatamente, sin decir palabra y como si ejecutaran un acuerdo, varios otros se trasladaron hacia esa mesa. Las patas de las sillas metálicas rozando las baldosas lanzaron ásperos chirridos
—¿Cuánto es el total de su deuda? —preguntó Don Froilán, con solemnidad—, ¿Sabe? disculpe esta impertinencia, pero es que nosotros no vamos a permitir, escuche bien, no vamos a permitir —hizo un movimiento seco con el canto de la mano para subrayar su afirmación—, que este local cierre y desaparezca.
Se escucharon agresivas expresiones de aprobación, había también gente de pie observando.
—¿Es mucha plata? —insistió un hombrecillo de terno gris. Tenía los brazos cruzados, una pierna sobre la otra y el cuerpo hacia el respaldo de una silla demasiado grande para él. Era cajero del Banco del Estado.
Y entonces la pesadumbre volvió al semblante de Bilbao, derrumbado en su asiento, en medio de todos y con la cabeza algo ladeada. Dijo:
—Yo solamente necesito que el señor Javier Echaveguren, que tan lindo nombre tiene, pague el consumo de esos tres días cuando ocupó aquí, en su evento ese. Los tragos, los comestibles y lo pedido a consignación, que ahora me están cobrando a mí. De la ganancia me olvidé ya.
—¿Pero cuanto es pues, Don?... —el ferroviario tiró la palanca del freno, los ojos de su amigo habían enrojecido.
—Mire, son tres documentos que dejó, para después dar orden al banco de no pagar. Mi esposa dice que en tres días gastó más de lo que aquí se considera para tres meses. Ahora, a nosotros nos están demandando, ya no nos quieren vender. Hoy día la señora Mireya, allá en el juzgado, me prometió hacerse la lesa por más o menos un mes y medio; o sea... —alzó las pupilas por un momento haciendo inexpresivo el rostro— hasta mitad de noviembre me dio plazo, dijo también que sacara el televisor grande y que...
—¿Y donde vamos a ver los partidos? —atropelló alguien. Ramón se encogió de hombros, se produjo un silencio, y entonces intervino un acompañante del empleado del Banco; de tez amarillenta, cara huesuda con lentes de marco fino. Su voz de pito hizo callar a todos, hablaba muy rápido.
—Usted sabe señor Bilbao que ese tal Echaveguren, Echave-guarén le dicen —nadie rió—, tiene clavada a media ciudad. Figúrese: yo conozco a varios de los que han caído y se los puedo mencionar con nombre y apellido; ahora, yo también sé, y por otro lado, que el ciudadano éste bienes tiene, o sea: aquí lo que hay que hacer es...
—Ahí por fin viene Jorge, menos mal —Bilbao se incorporó de un salto para caminar hacia la puerta por donde venían entrando dos hombres altos y delgados, uno de ellos usaba camisa con colleras de ágata y un pequeño bigote, el otro se adelantó un par de pasos.
—Don Ramón: le presento aquí, al señor Jaime Restrepo, de la Brigada de Delitos Económicos.
Al estrechar la mano el que estaba siendo presentado rió suavemente, mostrando abundantes dientes pequeños
—No Jorge —corrigió—, te equivocas tú a veces ¿Ah? —lo apuntó con el dedo un segundo— En realidad siempre he pertenecido a Homicidios pero eso no será relevante ¿Dónde podemos conversar?
—Pasemos a un reservado —resolvió Bilbao— mientras caminaban fue haciendo sonar sus palmas para llamar al mozo.

—Méndez no ha sido muy efectivo —señaló el del banco a su acompañante, mirando la puerta cerrada del reservado—, tuvo que ir el propio Ramoncito a los tribunales y hablar con una conocida.
La señora Rosa estaba cerca
—Ese otro no se mueve del escritorio, allá para el Barrio Norte tiene oficina, de ahí no sale nunca —afirmó.
—Los delincuentes andan sueltos por las calles y hacen lo quieren, la gente honrada no puede estar tranquila, en cualquier momento le quitan a uno todo lo que tiene —refunfuñaba Froilán Villagrán, mientras partía un churrasco.
* * *

Y al lado opuesto de la ciudad estaba “Barrio Sur”. Unas cinco calles. Casas de un piso y casi iguales. Se diferenciaban algunas porque les habían agregado mansardas, otras por el tamaño de las rejas que cubrían las ventanas y también sobresalía un par de recias puertas talladas, remplazando a las originales. Hacia fines de octubre por las mañanas, el viento sacudía las hileras de manzanos cargados de flores blancas, que mejoraban el panorama en esos pasajes estrechos obstruidos parcialmente por vehículos estacionados. Después del mediodía disminuía el viento, el sol alto en el cielo despejado recalentaba los techos de cinc e iba resecando las malezas que crecían junto a las aceras. A la hora de almuerzo las calles estaban vacías, las esquinas silenciosas, las ramas de los árboles inmóviles.
Durante ese mes, casi todos los días a esa hora, un pequeño vehículo blanco dio algunas vueltas y un día se detuvo junto a un niño que jugaba con otro. Descendió una muchacha rubia, delgada y bastante ágil.
—Hola Andrés —le dijo sonriendo—, yo soy la hermana de la tía Pilo. Te vengo a buscar, hoy se entra más temprano al jardín. Tienes que ir sin cuadernos y con ropa de color porque hay cumpleaños
El niño usaba un polerón celeste; ella jeans desteñidos y casaca de cuero color café claro. Lo tomó de la mano y se dirigió al otro chico, uno crespito.
— Anda a contarle a su mamá que nos vamos de inmediato al jardín
En cuclillas le tocó el hombro con la mano libre mientras lo miraba cara a cara, fue bajando progresivamente el tono de la voz
—Porque las tías hicieron una fiesta sorpresa y dile también que la vamos a llamar por teléfono. Anda al tiro, corriendo.
El crespito obedeció, luego sonaron las puertas del auto. Muy pronto ese vehículo abandonaba el sector.
—¿Adónde vamos? —preguntó el hombre al volante
—Al jardín Barquito de Papel pues ¿Dónde más va ser? pero ándate más despacio ¿ya?
La mujer miró de reojo hacia los asientos traseros mientras se echaba el pelo tras la oreja con los dedos; tenía labios finos, bastantes pecas y grandes ojos azules. El chico movía los suyos en varias direcciones, sus piernas no alcanzaban a doblarse. Los pies reposando sobre el tapiz exhibían las suelas de sus pequeños zapatos.
—Por qué no paras un ratito en la esquina —dijo de pronto la rubia—, voy a comprar un helado para cada uno.
Luego de detenerse, el tipo giró la cabeza lentamente hacia la mujer, le sonrió con burla un instante
—Yo no quiero, voy manejando —afirmó seco— . Su mandíbula era cuadrada, la nariz pequeña y ganchuda sobre el bigote corto.
—No, para ti no —contestó la mujer, quien salió del auto, se acomodó la cazadora con un tirón de las solapas y dio seis pasos; luego se detuvo y giró, para advertir que el niño la seguía con la mirada. Entonces volvió a buscarlo.
—Los dos vamos a ir a comprar helados —anunció, y se lo llevó de la mano.

Cuando quedó solo, el hombre sacó un teléfono móvil y comenzó a hablar recostado contra la puerta, observando de vez en cuando hacia la dirección que ellos habían tomado. Pronto regresaron, la rubia se detuvo un momento a concentrase en su helado que chorreaba, inclinó un poco la cabeza y lo giró mientras lamía; junto a ella el chico chupaba el suyo rápidamente.
—Muy bien, es suya la decisión y también las consecuencias —dijo el tipo con suavidad. La expresión de su rostro no cambió después de colgar. Y casi de inmediato ellos subieron, nuevamente sonaron las puertas y en seguida el motor del vehículo, cuyos ocupantes permanecieron en silencio mientras la velocidad aumentaba. Al cruzar cierta intersección la mujer volvió a hablar.
—¿Viste que eres tonto? Pasaste de largo y tenías que doblar ahí. Ahora vas a tener que dar una tremenda vuelta para llegar al jardín de Andrés.
Atrás, el chico se había sentado en el borde y movía rítmicamente sus piernas; aún no podía terminar el helado que tenía sujeto con ambas manos, el barquillo estaba envuelto en una servilleta de papel.
—Y más encima no limpias nunca tu auto, hay olor a cigarro aquí adentro —frunció el ceño— ¿cierto Andrés? —giró todo el cuerpo para dirigirse al niño.
—Sí —apenas se escuchó
—¡Bah habla! —exclamó sombrío el hombre
La rubia abrió la guantera y extrajo un aerosol —¿a ver Andresito? permiso— esparció parte de su contenido hacia la parte trasera. La emanación hacía picar los ojos. No era aromática. Ella dejó el artículo en un espacio junto a la radio y volvió a mirar hacia la parte trasera —¿Andrés ya terminaste? pásame eso— el niño entregó la servilleta, ella la arrugó antes de tirarla por la ventanilla que el hombre estaba abriendo rápidamente. Luego sacó un pañuelo para limpiar las manos del chico.
Pronto se habían alejado bastante. Ahora iban por calles bastante anchas, donde aparecían rápidos vehículos y se les cruzaban ruidosamente. Las aceras en cambio, eran muy angostas como para que a alguna otra hora del día se pudiesen ver circulando personas a pie. Los muros y las rejas de doble o triple altura se venían encima con sus enredaderas, sus espirales de alambre galvanizado y aparatos electrónicos que permitían la comunicación con mansiones escondidas en el fondo de jardines vastos y oscuros, a treinta o cincuenta metros de la calle, esas mansiones tenían un aire de ruinas limpias recién construidas. Sobre la zona flotaba el olor ácido del césped recién cortado.
Alguna cámara sobre un poste metálico giró tras el pequeño móvil blanco desconocido en el sector, que se dirigía velozmente hacia la montaña. Sus ocupantes iban alzando los ojos hacia el paisaje que surgía, excepto el niño quien había dejado su lugar para comenzar a desplazarse hacia una y otra puerta con las manos y las rodillas sobre el largo asiento, también miraba por el parabrisas trasero. Momentos después estaba nuevamente sentado haciendo oscilar el tronco con brusquedad. El conductor advirtió por el espejo interior que aquel pequeño rostro iba mostrando desconfianza y angustia. Repentinamente el tipo llevó una mano al extraño aerosol, pero entonces la rubia sujetó ese utensilio con fuerza.
Mientras atrás el chico seguía inquieto haciendo crujir el sillón; adelante se desarrolló un fiero combate de miradas, hasta que el pequeño emitió un gran bostezo estirando también los brazos, por las mangas del polerón celeste asomaron las muñecas finas como dos ramitas de un arbusto, en aquel momento el tipo volvió la mano al volante, la manga del vestón ocultó las colleras de ágata de su camisa.
De ahí en adelante el conductor pareció preocuparse tan solo de la ruta. Solo de vez en cuando miraba por el espejo para ver como el chico seguía realizando distintos movimientos, luego que el rostro blando y pequeño permanecía estático y atónito por momentos. Había ahora una tristeza incomprensible en esos ojos grandes, oscuros, de pestañas largas. La última vez que el tipo miró, el niño dormía acurrucado sobre el asiento.

* * *

Aquella chaqueta de cuero cubría el pequeño cuerpo, la cabeza reposaba sobre un muslo de la mujer quien se había cambiado al asiento trasero. El niño abrió los ojos.
—Te quedaste dormido Andresito —le expresó riendo la mujer, y lo tomó de las pequeñísimas manos, después lo alzó para sacarlo del auto.
—Mira lo que nos pasó.
Habían detenido el auto a un costado del camino, junto a un mirador. La tapa del motor permanecía levantada y sobre la butaca del chofer se veía un alicate envuelto en un paño con manchas.
—Quedamos en pana, él fue a buscar un repuesto.
El niño estaba parado frente a ella con las mejillas rojas e hinchadas. Se refregó los ojos y después llevó una mano al vientre haciendo un gesto de dolor, la mujer contrajo una mejilla en un tic nervioso. Entonces dijo:
— Llamamos para el Jardín, dicen que la fiesta se suspendió, así es que apenas este otro llegue, te vamos a ir a dejar inmediatamente a tu casa.
En ese momento sonaron varios golpes, cerca de allí dos hombres componían en la calle otro vehículo mucho más viejo. Más allá había casas pequeñas, un canal de aguas sucias, un perro que corría con un papel en el hocico y un paradero de locomoción colectiva casi destruido. Ráfagas de viento levantaban las latas del techo
El niño dio unos pasitos, muy desorientado, casi de inmediato tropezó y cayó sobre el pavimento.
—¡Cuidado Andrés!, ven para acá mejor —Después de limpiarle las rodillas lo llevó en brazos hasta el borde del mirador. Bajo las laderas en descenso cubiertas de malezas y basura, se podía apreciar la extensión de la ciudad. La rubia hizo una mueca de asco porque el lugar olía fuertemente a orines, entonces se escuchó el crujido metálico que los hizo girar la cabeza. A sus espaldas, apenas cruzando el camino, había un recinto de juegos mecánicos. Carruseles, trencitos y la enorme Rueda de Chicago.
El niño se quedó maravillado.
—¿Quieres ir un ratito allí? —el rostro de la rubia se iluminó. Por toda respuesta el chico permaneció mirándola con cara de vergüenza.
—Vamos Andrés, vamos —lo llevó de la mano con entusiasmo.
— ¿Podemos subir a uno cierto?
— Sí, a todos los que quieras.
Había llegado muy poca gente

El tipo del bigote pequeño había ocupado una banca dentro del sector de los juegos, desde allí los observó acercarse mientras hablaba por el teléfono móvil. Ellos fueron a comprar boletos y desaparecieron de su campo visual. El niño escogió una maquinaria con unos brazos gigantescos terminados en elefantes amarillos que daban largas vueltas y que también subían un poco para luego ir bajando hasta casi rozar la tierra suelta. Cuando cabalgaban sobre uno de ellos el teléfono comenzó a sonar dentro de la casaca de cuero, la mujer no escuchó, rato después volvió a sonar.
—¿Se puede saber dónde estás?
—Claro, venimos saliendo de la Sillas Voladoras y ahora vamos a subir al Barco Pirata
— La cosa sigue mal, te informo.
—No me digas que todavía no encuentras el repuesto.
—¿Oye, entiendes lo que te digo o no?
—Sí, entiendo. Te quedan como dos horas para hacer bien tu trabajo, a ver... No, en realidad te queda harto más de dos horas. ¡Vamos hombre! Tú puedes —. Y colgó.
—¿Quieres otro barquillo Andrés?
—Sí
La miraba, con su pequeña cabeza un poco ladeada

Una hora después fue ella quien llamó
— ¿Y? ¿Hay novedades? —le preguntó. Él no se había movido de la banca junto a la casa de la administración del parque, cuya sombra iba avanzando sobre la tierra suelta y los manchones de césped.
—Llévalo a lo más alto de la rueda y espera mis instrucciones —contestó, y tragó saliva. Tenía el rostro congestionado
—¿Cómo?
—¿Oye? ¿Qué es lo que te pasa? Que esperes mis instrucciones te digo, llévalo a otro juego, a la rueda
—Entendido Jaime.
La tapa del diminuto teléfono móvil hizo un “clac”

Entre los dilatados quejidos de su mecanismo la Rueda de Chicago se movía minuciosamente, mientras el sol extraía destellos al esmalte azul y dos de los capachos, que llevaban pasajeros, iban girando a su vez pero en sentido contrario. Desde lo alto se podía apreciar el auto blanco, el canal donde flotaban papeles, las casas desvencijadas, el camino y mucho más abajo la ciudad. Hacia el otro lado rocas agrietadas de las montañas más próximas y siluetas de cumbres entre la bruma. La rubia se esmeraba en sujetar al chico quien se había tomado de un fierro transversal puesto a manera de baranda. El niño tendía a incorporarse cuando el capacho ascendía.
—Andrés, tienes que ir sentado —le dijo con aspereza
— Cómo te llamas tú —preguntó el chico mientras giraba la cabeza para mostrarle una gran sonrisa de tres dientes.
— Angélica Palavicino, pero no se lo digas a nadie
—Ya
—Aunque en realidad no importa —La rubia contrajo una mejilla en un tic nervioso, mientras su mirada se endurecía. En esos momentos mantenía controlado al chico con la mano izquierda, pero su preocupación era el teléfono que sostenía en la derecha; entonces, al advertir que una de sus uñas estaba quebrada acercó más esa mano a sus ojos frunciendo el ceño. Luego soltó al chico para cambiar el aparato de mano y después puso el dorso hacia arriba extendiendo los dedos. Fue cuando las dos niñas del otro capacho gritaron al comenzar a descender, ellos en cambio iban ahora subiendo mientras el pequeño también gritaba. Se había puesto de pie. Tiraba de la baranda hacía arriba, como si de ese modo pudiesen subir más rápido.
La mujer dejó de prestarle atención, se echó el pelo tras la oreja y arrugándose por el sol se puso a contemplar el paisaje. Pero de pronto se quedó con la vista fija en una dirección. Al fondo del sitio una figura conocida hablaba por teléfono paseándose alrededor de una banca.
Desde esa altura los pasos, las vueltas y la empequeñecida figura tenían algo de cómico, pero a ella no pareció hacerle gracia; después de un momento volvió a mirarse las uñas, sentada en un rincón del capacho que comenzó a descender. El niño también se sentó y guardó silencio. Había abajo un vendedor de algodones en un carro pintado de color naranja y que tenía muchas banderitas; la luz oblicua del sol daba a los colores una intensidad extraña.
—Yo me mareo aquí arriba —dijo Angélica como para sí misma, después miró al chico
—¿Ya no te duele la guatita Andrés?
—No, porque yo comí helado
Angélica observó con gran nerviosismo a la figura junto a la banca, que se detuvo y giró, para comenzar a dar vueltas en sentido contrario sin dejar de hablar por teléfono. Después se detuvo otra vez dándole la espalda a los juegos, entonces retiró el aparato de su oído y pareció inclinar un poco la cabeza.
Fue en ese momento cuando se escuchó una gran algarabía desde otra de las máquinas, automáticamente ambos miraron hacia allá. Una docena de muchachos acaparaban el interés de la mayoría de los presentes en el recinto mediante contorciones sobre un plato gigante que se movía al compás de la música. En cambio casi nadie prestaba atención a la Rueda, que comenzó otro giro.
—Tienes sangre en la boca tú
Lo comprobó con sorpresa, se había mordido el labio inferior, eso debía agregarse a la uña quebrada. Mientras subían acarició la cabeza del niño y fue entonces cuando sonó el teléfono. La instrucción fue precisa.
—Sí, está claro, Jaime —contestó

Angélica Palavicino lo traía en brazos, Jaime Restrepo esperaba en el auto y ayudó a subirlo al asiento trasero.
—Ya pelao orejón —dijo— te vamos a llevar a tu casa
—Tú sí que eres orejón ¡Dile eso Andrés!
El niño permaneció en silencio hasta que el vehículo ya había avanzado bastante, entonces repentinamente dijo
—Tú eres orejón
Rieron los tres a gritos, durante casi un kilómetro de aquel camino de regreso; los de adelante histéricos como expulsando demonios y atrás el chico reía de la risa de ellos. Media cuadra antes de llegar a la casa se detuvieron, La rubia bajó con el niño para hacerlo correr por la acera hacia una mujer de aspecto espectral, o al menos delgadísima y con el pelo en desorden; quien además se veía perturbada, tanto que demoró un poco en abrir la reja de su propio jardín. De pronto el chico se detuvo y corrió de regreso donde Angélica, ella estaba entrando al auto y debió volver a salir porque el pequeño Andrés Echaveguren venía con los brazos abiertos mostrando sus tres dientes. Luego de besarla se fue corriendo hacia su madre.

* * *

Había fiesta en el Restaurante Bidú. Los habituales compartían una mesa larga con mantel blanco. Las únicas mujeres eran doña Rosa Fierro y la señora Mireya quien en ese momento explicaba algo a la anterior manteniendo las palmas sobre la falda, también estaba Froilan Villagrán y la gente del Banco, algunos otros eran: los jubilados de Tesorería, varios profesores, oficinistas de Correos de Chile, universitarios, y diversa gente. En el centro de la mesa: Restrepo y Jorge junto a Ramón Bilbao.
Habían comenzado hacía ya un par de horas. Cerca del clímax de la euforia las conversaciones eran un griterío.
De pronto Bilbao comenzó a dar golpecitos con una cuchara a un vaso, transformándolo en una campanita de cristal, así logró la atención y el silencio. Entonces comenzó a declamar que el encuentro era un homenaje a Restrepo.
—Él nos pidió un poquito a cada uno —hizo frente a su cara, con el pulgar y el índice el gesto de sostener algo minúsculo, su cara teatralizó ternura por la fragilidad de lo que imaginó ante sus ojos—, a todos los estafados. Yo iba a perder mi negocio, así es que pagué con mucho gusto
Se produjo un silencio
—Y él —señaló al homenajeado—, hizo que el hombre llegara al Cuartel de Investigaciones donde de inmediato lo detuvieron. El Señor Jaime Restrepo logró en tres semanas lo que otros no hicieron en ocho meses.
Alguien comenzó a aplaudir, en seguida fue un estruendo.
—Cuando realmente quieren dar con alguien lo hacen —comentó uno entre el bullicio, ganándose varias miradas de reojo
—Era necesario hablar con el hombre indicado —respondió otro más político.
Muy pronto le ofrecieron la palabra al hombre indicado
—Bueno, yo no soy muy bueno hablando en público, me van a perdonar. Voy a ser breve.
Y nadie protestó por esa tremenda mentira cuando a los pocos minutos se notó que le encantaba ser escuchado y que no iba a ser breve. Comenzó con agradecimientos para todos, alabó también el arroz a la valenciana y el vino. Después colocó los puños sobre la mesa, se inclinó un poco, alzó la vista.
—Jorge, aquí presente, fue a hablar conmigo. Le expliqué entonces que no era yo quien tenía la orden, sino otro funcionario. Por eso tenía que ser un trabajo particular.
Todos escuchaban atentamente
—Y el dinero fue para bencina y también para financiar otra persona que me acompañó en la diligencia. Sepan ustedes, que a nosotros nos descuentan cada bala gastada en defensa de nuestra integridad, a veces cuando hacemos nuestro trabajo
Un murmullo, airados ademanes, malestar con las autoridades, solidaridad hacia Restrepo.
—Pero en fin ya todo está bien...
—Yo propongo un brindis —irrumpió Froilán Villagrán— por el señor Restrepo, nuestro amigo, quien defendió a Ramón y puso a ese mal ciudadano allí donde pertenece.
Había gran ferocidad en sus ojos
—No, Froilancito —intervino Ramón, rojo, transpirado y contento. Si aquí no hay drama, el hombre se encuentra libre, estará acostándose con su mujer a esta hora.
—Claro —dijo Restrepo, con gravedad— Javier Echaveguren, simplemente se hizo cargo de sus obligaciones y ya está con su familia
—Yo lo fui a ver —siguió Ramón— allá a la “Casa del Jabonero” —puso cara de malicia— ahí donde el que no cae resbala. Y entonces...
Lo interrumpió una unánime carcajada que se escuchó hasta en la calle.
—Entonces ahí fue cuando él me pagó todo, hasta la última chaucha, incluyendo los intereses.
Más risas
—Y enseguida, con la platita en la mano nosotros, o sea mi amigo Méndez retiró el asunto ese, la demanda, la querella. Le entregamos un papel, no sé como...
—Redactamos el Desestimiento de la Querella. Digamos que se retiró el apremio en definitiva —sentenció el abogado Méndez
—Claro que después le tuvo que pagar a todos los demás que se pusieron a la cola
Otra carcajada general. Alguien botó una copa con vino y también una vela, pero muy rápidamente arreglaron eso.
La Velada continuó, siguió llegando gente, Froilán cantó algunos tangos. Los presentes luego de escucharlo le pidieron otra canción y después otra más.
—Percal, te acuerdas de El Percal, tenías quince abriles...
—No, no habríamos permitido que este local cerrara, es el único que nos queda, decía uno de los jubilados de Tesorería.

Méndez conversaba con el flaco del Banco del Estado.
— Sí, por supuesto. Ellos, los Echaveguren, se querellaron, pero no hubo lugar a la tramitación. El Prefecto respaldó a Restrepo. Dijo que era la palabra de un funcionario intachable contra la de una persona que había eludido durante varios meses la acción de la justicia.
El del Banco asintió con la cabeza, el abogado le hizo con dos dedos un gesto para que se acercara y así decirle algo confidencial.
—Eso sí que el juez ordenó que una sicóloga viera al niño, la dama conversó con él más de dos horas
—¿Y?
—Parece que el chico lo pasó excelente con los tíos.
La celebración duró hasta la madrugada. En un momento dos concurrentes, ya bastante borrachos, discutieron en forma desagradable, pero después se reconciliaron y se dieron la mano. No sucedió nada malo.

Oído

Pamela Meza

Uno más de trapos

arrastrando las miserias por

las aceras de la poesía; el

detalle en cada tejado

trillado de tu mente_ lo

vuelvo suave, sensible,

atento.

No dos

Pamela Meza

Preguntas dificiles
no puedo responder
se disloca y
babea demasiado
la lengua
escasa de respuestas....
las tuyas las hago mias,
las mias las haces tuyas.

Tanto tiempo y después
como dicho bien dicho
la tortilla se da vuelta,
para no quemarse
y tostada rica
baje por el tubo
de las gargantas.
No hay finales
buenos ni felices
solo porque es final,
todo ya esta mal.
Pero las interrogaciones
largas o cortas
no me importan,
es tan increible
tu destreza
eso que te gusta que te atiendan,
y por afecto un piriguin
fue capaz de dartelo,
fue tan extraño
que aun no puedo pestañear...
que ya en ese campo no me puedo dar,
y que si ahora me lastimas
posiblemente me dolerá
y dire adios sin aceptar mas excusas y disculpas....

Hay uno y uno,
el termino dos se hunde en un fango,
en un bombardeo de balas hacia el cielo,
en una luciérnaga con poca luz en un frasco- por su muerte
le toca la tapa...

Cuestiones de matemáticas
yo no sé,
a las cuentas siempre les doy un puntapie
alejandolas de mi senda,
no las entiendo, no las acepto
siempre vienen apuradas-dificultosas
llena de problemas
y siempre vayan en el resultado...
no les creo, como la confianza de tu voz se desarma
junto a tus promesas...
intentos en vano, no llegan a actos...mueren fallidos
antes de decir algo...

No busques el hombro en alto
solo para lagrimas,....
estoy, estare pero diosa de nadie soy_
gotas de agua no me derrames a diario,
si yo grite el nudo
y tu lo tragas-eres estupido.
Y casi nunca nos dijimos nada
en tres años,
y cada segundo
acumula torrentes sanguineos
en nuestros pulsos,
luego anemia,
y sufrimos casi por nada.....

Algunos no aman,
algunos lo dan todo_
unos dijeron que no me entendian,
este uno
se alejo durante lo mas importante,
y esta una,
no se alejara ni por si acaso...
todos perdermos algo en las guerras interpersonales,
todos salimos sin algo
que lo teniamos aferrados a nuestros pellejos,
y es verdad
hoy
ninguno de los ·dos·
nos fuimos
conservando aquello que sentiamos....tan fuerte....

No quiero versos tristes que conformen una historia nueva,
no quiero lloriqueos por lo que ya paso,
ya yo llore lo suficiente,
y afirme los pasos,
renunciando pronto a los besos
que no tenian suelo donde caer....
es mejor repetir que ya te olvide,
es mas liviano
repetir que ya no quiero recurrir a ti,
y no importa lo que haya detras,
si mientes- yo tambien....
tu te ablandas y yo me hago la fuerte,
como fiera aguantando penas,
y la dureza de vernos asi como si nada
te tomara meses,
me tomara dias.

No me lleves a los sueños que teniamos,
lo que nos separó me borro aquellos que habian sido planeados,
hoy los sueños son otros
y las proyecciones tomaron otro sentido
entre dos humanos...

Y tanta interrogante que pronuncias
me lleva a pasillos realmente largos de hospitales
blancos-frios, inertes--
postrado tu en una cama con sabanas
muertas,
y yo a un lado,
callando.

RESCATANDONOS

Carmen García Villanueva

Hace días que lo sospechaba. Ruidos extraños, como entre pasos y aleteos nos presagiaban que algo inesperado alteraría nuestra rutina familiar invernal.
Desde que llegamos a vivir frente al mar, hace ya más de diez años, me llamaron la atención esos techos sembrados de alambres de púas. Al verlos, afloraban las visiones de las casas enrejadas hasta lo indecible de nuestra ahogada capital. Durante un tiempo imaginé muchas respuestas, todas relacionadas con ladrones – será que en esta zona acostumbran a entrar a robar por los techos – me pregunté. Pero luego me enteré que el motivo de tanta defensa era, ni más ni menos, que evitar que las gaviotas anidaran sobre sus cabezas. Eran muy ruidosas –decían- y además romperían las tejas. Esas razones sonaban pobres y mezquinas a mis oídos.
Hoy, cuando apenas amanecía, lo constaté; en un pilar de la terraza lucía orgullosa su pecho de plumas blanquísimas que parecían iluminarse con los primeros rayos de sol. Atrás de la casa y sospechosamente cerca del plato de la Amanda- nuestra hermosa pastor alemán- otra gaviota oteaba a sus nuevos vecinos.
Finalmente tuve la certeza. Tendremos que compartir, al menos por un tiempo hasta que decidan volar hacia lugares tan remotos como el ártico o el polo norte, nuestra vida con otra familia- le comenté entusiasmada a mi hijo. Ya veremos si son tan dañinas y si lo son, tendremos que apechugar, merecido lo tenemos porque fuimos nosotros los que invadimos sus costas, contaminándoles su habitat y obligándolas a transformarse en esos inusitados carroñeros que hoy nos asombran – por lo menos a algunos – desde las orillas del Mapocho alimentándose de basura y desperdicios. Nosotros las hemos obligado a emigrar a la ciudad en busca de alimento. Ya veremos si es tan indeseable convivir con ellas. No lo creo ni lo quiero creer. Igual, estoy dispuesta a disfrutarlo, aunque sea como una forma de saldar una antigua deuda que compartimos todos y que debiéramos empezar a pagar.

BARRA DE HERRAMIENTAS

Carmen García Villanueva

Estoy chata de sentirme estúpida ante los ácidos comentarios de mis hijos cada vez que sentada frente al computador cometo la imprudencia de pedirles ayuda.
Acepto hidalgamente mi ineptitud ante muchas disyuntivas digitales e informáticas, así como reconozco que pertenezco a ese gran lote de los que hemos sido superados por la tecnología.
Claro, que me consuelo pensando que no es por falta de neuronas que los cuasi analfabetos digitales nos sentimos ridículos, sino porque no nos tocó crecer entre máquinas y aparatos varios, sino más bien tuvimos que formarnos en un mundo donde la base para la solución de los problemas cotidianos era el ingenio y no la utilización de aparatos.
Cuando teníamos que sacar cálculos matemáticos, usábamos lápiz y papel, no calculadora. Cuando queríamos ver una película, no íbamos a Blockbuster para luego apretar un par de teclas e instalarnos frente al aparatito otro par de horas al día, sino que armábamos un paseo familiar para ir a ver la película o nos juntábamos con un grupo de amigos para ir en “patota”al cine del barrio. Y cuando teníamos que hacer algún trabajo de investigación en el colegio o en la universidad, metíamos la cabeza entre las hojas de enciclopedias, libros y diccionarios, no entrábamos al Rincón del Vago a buscar resúmenes, para darle rienda suelta a nuestra capacidad creativa cortando y pegando.
Son incontables los ejemplos que se me ocurren, tal vez sea para justificar mi lentitud y torpeza para moverme en el mundo digital ya que me resisto a caer en el argumento manoseado de “todo tiempo pasado fue mejor”, que me huele más a nostalgia que a verdad.
Pero estoy convencida que nos sirvió para manejarnos frente a la adversidad, que tuvimos que ser capaces de generar instancias de solución para salvar obstáculos, que nuestro ingenio se orientaba a cómo utilizar de la mejor forma los propios recursos, a desarrollarlos y multiplicarlos.
Me huele que la verdadera sabiduría de vida va por ese camino, por el que busca las soluciones dentro de cada ser y en su interacción con los demás, no fuera de nosotros ni en el frío contacto con los aparatos.
Quiero seguir creyendo que la Barra de Herramientas que cada uno tiene adentro va a ser siempre más completa, más cercana y más perfectible, que la que tenemos en la parte superior de la pantalla.

EL CUERPO

Katherin Reveco G

Después que las pestañas con rimel negro dejaron de apuntar hacia el café cortado que estaba sobre su mesa, el hasta ese momento negro panorama se convirtió en uno luminoso; Por la puerta del café de la universidad entró un cuerpo adolescente el que miro sin perder detalle: una camisa roja y un ajustado pantalón de mezclilla azul que lo delineaban más que cubrirlo. Impasible, ya que no se sabía observado, el cuerpo caminó hacia el mesón de la cafetería y con voz varonil pedía distraídamente un jugo, Catalina, la dueña de las pestañas pintadas, se deleitaba recorriéndolo desde la cabeza a los pies con los ojos, aunque ansiaba intensamente hacerlo con sus manos.
El se sentó en una mesa que para alegría de Catalina, lo dejó muy cerca de ella, así es que ni siquiera tenía que girar su cabeza para verlo, como se dice, lo tenía en la mira. Ahí comenzó a mirar hasta el ultimo lugar libre de ropa: Sus brazos fuertes, el cuello, y unas largas manos que movían las hojas de un viejo libro; le atraía todo de él, presentía que debajo de su camisa había un pecho cubierto de vellos.
El cuerpo se levantó a pedir algo que Catalina no pudo notar, estaba fascinada con su presencia, mirándolo, presagiando el grosor de sus muslos y de su pene tapados con la mezclilla;
En lo máximo de permitirse sentir comenzó a despojarlo de sus ropas, se imaginó sacándole su camisa, acariciando su nuca con la punta de la lengua, le bajó su pantalón y cuando lo dejó totalmente desnudo se inclinó sobre él para probarlo, lo besó con suavidad y sintió como crecía su miembro con la presión de su mano. Luego lo acostó sujetando sus muñecas y dejándolo quieto, todo suyo, hizo que la penetrara al ritmo de su deseo. Catalina sintió su cuerpo sacudirse por un importuno orgasmo, la sangre subió de golpe a su cara, sintió vergüenza y pena de sí, de que estaba por cumplir los cuarenta años y no había tenido jamás un orgasmo en una relación sexual, sólo en sus fantasías.
Sonó el timbre que avisaba el fin de su descanso, dio gracias al cielo por no tenerlo como alumno, cuando se paró de la silla vio que los ojos del cuerpo se cruzaban con lo suyos, se sonrieron, fue sorprendente, llevaba tantos años como docente y era primera vez que le ocurría algo parecido, recorrió el largo pasillo que la conducía a su clase con un esbozo de sonrisa que la hacía secuaz de sus deseos.
Catalina al llegar, miró su entorno y no pudo dejar de notar lo distinto del cuerpo con los que estaban en su clase, a pesar de la edad y de su inexperiencia pensó, debía ser un excelente amante Le costó iniciar su rutina, se acomodo bajo la ventana abrió su libro y comenzó su clase.
Esa noche en su casa revivió la rutina diaria, sirvió la comida para sus tres hijos y para su marido, a pesar de que los dos trabajaban él seguía siendo incapaz de llevar su propio plato a la mesa, la verdad es que no era capaz para muchas cosas como, darle tiempo a Catalina cuando estaban en la cama, a pesar de todo, estaban ahí otra vez, ahora no mostraba la rabia controlada que siempre aparecía en su cara en esos momentos, mezcla de impaciencia y resignación, se veía interesada mirando a su marido que se sacaba su ropa de manera monótona, comparó el desnudo de ese cuerpo decadente con el otro, le molestó saber que, así marchito como estaba, de vez en cuando la engañaba.
Había sido tan intenso el fantaseo sexual de Catalina, que aún excitada por los recuerdos aceptó la insinuación del marido, hacía rato que se estaba negando y elegía evadirse, ahora al contrario no se negó, ni se durmió a la mitad, ni tampoco repasó en su mente lo todo lo que tenia que hacer al día siguiente, esto le ocurría mientras cumplía uno de sus deberes conyugales más desagradables.
En realidad aceptó porque tenía deseo, no de él y por supuesto aceptó quería estar junto a un hombre, estuvo ahí con su mente y cuerpo, pero fue imposible, eran veinte años de sexo insatisfecho, veinte años de incomprensión, rabias y descuidos que hacía imposible el encuentro. Catalina no pudo alterar la rutina de abdominales que su marido hacía sobre ella para lograr su clímax, lo aguantó.
Para ella esa noche fue un fracaso más, para él una noche cualquiera. En la madrugada, los ojos de Catalina escudriñaban la obscuridad, con los ojos limpios de rimel, tratando de visualizar ese cuerpo adolescente, quería mirarlo y acariciariciarlo no quería volver a esperar y soñar.
Julio 2003

COMETA

Alicia Becerra

Aquella figura que percibes,
apenas reflejo de una aparición nocturna.
Inusitada, trágica
Almas solitarias que se avistan
en una playa en penumbra.

Soy apenas una sombra,
deambulo transito en aletargada congoja,
espero a que él se presente
antes que dos lunas le lloren.

En noches eternas,
evoco su experiencia centenaria,
añoro su sentencia, su hechizo,
constante conjuro.
Mi piel
anegada de sus huellas,
mis labios teñidos de sus labios
pronuncian su nombre en Azul.

En la espera
se presenta cometa,
intenso y breve,
llenan mis calles
sus designios de pasión.

Su trayectoria
deliciosa, sugerente.
bulle el océano profundo
encandila mis ojos,
luego lo pierden.

Sólo su aroma queda en la playa
salina ausencia
la brisa del mar en retirada
solo un haz de luz me ha dejado.

ODA A MIS OJOS CERRADOS

Alicia Becerra

Mis ojos no son míos

prefieren estar cerrados

a ciegas te alcanzan

para que los beses

A ciegas mudan la piel

nueva y destellante.

Tienen su cielo

sus propios llantos

gozos y plegarias

Mis ojos son de ellos mismos

para otros,

son ciegos al rubor

la vergüenza y la maldad.

MANSEDUMBRE

Karin Artigas

No puedo avocarme a tus rosas

Ni entender esa corriente fría que te modela

No puedo, porque soy torbellino ardiente,

Llamarada desbocada entre toda tu penumbra.

No puedo educar tu deseo

Ni predecir tus urgencias lejanas

No puedo azuzar tu locura

E inventar chispazos que prendan tu estopa.

Eres tú y tu quietud de siesta

Una llanura de lomas suaves

Un paisaje de acuarelas

Un día despejado sin tormentas.

Que más quise yo que trastornar tus sentidos

Despertar tu animal dormido,

Encallar en tus arenas

O destrozarme en tus roqueríos.

Pero no hubo apremio en tus ojos

Ni respuestas a mis fulgores desmedidos,

Me quedé dormida apoyada en tu vientre

Esperando que las horas se llevaran tu mansedumbre.

AMADO

Javiera Ramos González

Podría tocar tus recodos sólo con mi pensamiento. Porque la infamia no logra superar el amor noble que mi henchido corazón siente por ti.

Podría elevar mi canto sin molestar ni turbar tus aguas. Porque tu sendero y tu caudal más allá del camino logran unirse a mi alma compungida.

Podría tomar tus brazos y alzarlos al cielo, rozar el vestíbulo ardiente del que ha creado tus magnificencias. Porque tus manos se sujetan a las mías sin reparo, reclamando a cada minuto lo que de mi boca he declarado.

Podría besar tus montes, inclinar mi oído a tus susurros. Porque sin quererlo, tu suave mano guía mis quimeras y las transforma en fidedignas convicciones.

Podría con mi velo limpiar la sangre derramada sobre tus monturas. Porque mi voz y reclamo son uno solo junto a tu padecimiento.

Podría deliberadamente juntar mi andar con el de tu Hijo, tomar su mano, aferrarla a mis deseos. Porque también es mi Hermano, el que tú has parido bajo las mismas utopías que las de aquel que ha llorado tus lamentos.

Podría comer de tus frutos, deleitarme en ellos. Porque nada me has negado: desde que tengo uso de razón que tu Tierra es mi raíz de esperanza.

Podría beber tu dulce néctar, zumo directo desde tus labios. Porque no habrá nada más certero en mí que tu delicado candor destilando por mis entresijos.

Podría abrazar cálidamente tu cuerpo, tu incesante silueta que por años ha sido mutilada. Porque aunque no pueda abarcarte, daría mi vida gustosa por unirme a ti en polvo y cenizas.

Podría escribirte uno y mil versos, y, sentada en tu roca, leértelos uno a uno. Porque no puedo dejar de pensarte: eres mi inspiración remota e incontrolable.

Porque eres mi Amor...Consumado de días y días; de esclarecidos anhelos y esperanzas.

Mi Tierra…Mi Patria…

Gózate en tu día.

ULTRAMAR

Eliana Molina Vega

Un rayo de luna se incrusta en el viento

agitando el mar;

desde la caleta, un hábil remero penetra.

Su imagen es un haz de luz plateada

que emerge hacia ti;

la noche divierte sus cinco sentidos

queriendo vivir.

Tal fue la esperanza del hombre cansado

que viste…

Quizás no entendiste lo que él con sus remos estaba expresando…

Espuma de cielo con alas doradas,

las olas de almohada y el mar…

Dicen que el remero se fue a otra caleta

con esa tristeza

que le era habitual.

¿QUÉ SE RECUERDA HOY?

María Alicia Pino

Allá veníamos los niños
corriendo después de las doce
la tierra parecía brillar más que de costumbre
y los tesoros venían acarreados en camiones de caucho.
Traíamos entre los dedos cascabeles lustrosos
muñecas parpadeando como por milagro,
autitos que para mi hermano eran el Max 5,
Meteoro repitiéndose en el patio de la casa,
veníamos con millares de cachureos
comprados en la "Casa Paez",
minúsculas fortunas pintadas con témpera
anillos imposibles sembrados de arcoiris,
pocillitos que la abuela amontonaba sobre el mueble viejo.
Y los fuegos artificiales cayendo en la espalda de mi hermano
y yo salvando de la hoguera a quien hoy me empujaría a ella sin dudarlo.
Allá veníamos los niños
mirándonos redondos en las bolitas espejo que colgaban del árbol
mirándonos pececitos azulesrosasynaranjas
volando sobre la aguja solitaria que repetía los surcos al terminar el disco.
Cuántos venían al pesebre?
De dónde el olor a noche buena irrepetible?
Será que a mayor altura los aromas se disipan?
Será que los años desandan el camino de la estrella?
Allá vendrán los niños
corriendo después de las doce
traerán entre los dedos
pececitos redondos mirándonos bribones
y serán sus ojos las bolitas espejo que nos devuelven
y serán sus voces agujas solitarias repitiendo los surcos al terminar la noche.
Cuántos vuelven al pesebre?
Yo tengo dos que ya quebraron la cabeza de Gaspar el Mago
yo tengo dos diciendo "todo esto es precioso"
yo tengo dos volviendo por el camino de la estrella.

BOTA PREPOTENTE

Por Gonzalo Robles Fantini

Una calle insidiosamente apacible
donde pululan mujeres sibilinas
y hombres zafios con mastines amenazantes.
Las ancianas decrépitas,
impregnadas en naftalina y susurros venenosos,
vigilan los movimientos del barrio
ejecutando con sorna los quehaceres del hogar.
Un quiltro maloliente olfatea el pedigree
de las hembras caninas marcando el territorio con su orina;
las banderas chilenas penden de los mástiles zalameras
al orgullo patronal y a la bonanza neoliberal
y las imágenes en los televisores
muestran al Tirano recluido en Londres
con un séquito de homenajes del arribismo ignorante.
Los soldados del regimiento alimentan el morbo
en sus miradas ociosas a las muchachas del barrio
estimulados por las baladas empalagosas
que hablan de la herida irreparable
por la ausencia del ser amado
y una dulce niña de cabellos dorados
siente los manoseos cobardes de los uniformados
sobre sus delicadas curvas.
El peso de la impunidad hipócrita
se suspende a los ojos vigilantes de la silueta angelical,
el casco de acero sólo conoce
el placer animal de los toqueteos sucios
alimentados por el exceso de alcohol
y la niña vulnerable siente la bota criminal
aplastar su inocencia.
Por eso los milicos se aterran
cuando su gallardía bizarra se vuelve pequeña,
mancillado su coraje de cobardes
la niña dócil se convierte en mujer íntegra
al encararlos alzando su dedo medio
y sin temor a las armas
que desangraron a los hombres libres
les grita: ¡Asesinos!
y todo el barrio se escandaliza al constatar
que su precaria razón de nacionalismo advenedizo
se derrumba
la verdad digna y valiente desarma
los engranajes de una lógica hipócrita y ominosa
y se abren las grandes alamedas donde,
para irritación de los zalameros sumisos,
camina la mujer libre
que rompe con los prejuicios sociales
para resucitar el metal tranquilo de la voz
del mandatario traicionado por la prepotencia castrense.

Agosto de 2007

Compañero Pavese

No poseo ni la vanagloria del pedante ni la arrogancia del erudito;

el que busque un estudio literario serio del autor italiano

que recurra a la Enciclopedia Británica.

Sólo me conmueve la vida y obra del malogrado

pero entrañable Cesare Pavese.

Compañero Pavese, sufriste los rigores de la privación de libertad

por defender con las armas del periodismo la causa antifascista.

Y como si esto no hubiera sido suficiente trauma,

te refugiaste al amparo de tu hermana mientras

tus amigos partisanos morían

en su lucha contra las huestes del Duce.

Tal vez te juzgaron acremente tildándote de pusilánime.

No sé, yo no reprocho tu recogimiento intelectual

ni escarbo morbosamente en tus probables remordimientos.

Lo que me toca la zona más sensible

fue tu involuntaria soledad.

La soledad como condición de vida,

el anhelo de la compañía de una mujer,

tu tardío despertar sexual.

Circunstancias todas que condicionaron

tus bellas composiciones literarias y que,

medio siglo después, me ponen triste

y a la vez me hacen sentir más humano al leerlas.

No todos tus protagonistas son ascetas

que se abstienen de los encantos femeninos;

de hecho, reconozco que no he leído todas tus obras.

Pero en el fondo de esos mitos rurales y urbanos,

se advierte el ser solitario con el cual yo me identifico.

Mi vida en muchos aspectos se asemeja a la tuya,

salvo por la enrome estatura intelectual que tú alcanzaste

como novelista, poeta, traductor, editor

y figura internacional del compromiso con la clase obrera.

Pero en mi fuero más íntimo, yo también soy esclavo

de la angustia cuando me siento aislado de mis seres queridos,

de los cuales a veces dudo de la sinceridad de su cariño,

Exiliado de los afectos, me consume la ansiedad

cuando avanzan las horas y me encuentro solo,

sin nadie que escuche mis lamentos.

Por eso con frecuencia escribo

esta escoria verbal, que aspira

desafiante (e ingenua) a ser literatura.

“Run Run se fue pal’ norte yo me quedé en el sur,

en medio hay un abismo sin música ni luz”,

cantaba la excelsa Violeta.

También tuvo un final trágico,

también por una desilusión amorosa.

Cuando yo sentía la herida por los cristales rotos de la ilusión,

vestigios de una mujer idealizada,

leía “El hombre imaginario”, de su hermano Nicanor.

Lamento tanto que la literatura

no te haya podido salvar

del dolor de la partida de aquella actriz,

aquella de los escenarios del país

de la Industria de la Fantasía.

Gonzalo Robles Fantini

Mayo de 2009

INGRID ODGERS TOLOZA

Desnuda

Torrencialmente desnuda

Compuse alondras y salmos en tu piel.

Rapté lozanías de juventud

En destellos de violines amanecidos

Santamente puros

En la lujuria turbulenta del placer

Esquivo en la ansiedad

Ahogado en las premuras

Desnuda

Escribí estos versos

Bajo y sobre tu pecho

Hambrienta

De tu pan.

Locos

Estoy en el redil de los locos.

Crucé la puerta al conocerte

Desnudamente

Mordidas tus naranjas

Sin seso alguno

Entre tus pétalos.

Hemisféricamente tuya

Salvajemente doblada

En tus rodillas

Manchando el olfato

De asombro y sangre

En el flujo genital

De la locura

Con el hambre

De no morir

Hasta saberte abierta y rendida

A mis lirios

Que frenéticos te poseen

Doblemente

En el sudor

Del amanecer.

Del libro El retorno del ángel

Poesía cósmica

Jaime Yanes Guzmán

Laberinto

Viví oculto en las profundidades de la tierra
encarcelado en habitaciones no vinculadas
en un mundo circular de analogías
desconociendo sus infinitas posibilidades
ignorando en el andar
la referencia a mi propia existencia emocional

Encerrado como un Minatuaro
me socavaba desde mi propia vida
pero los ojos sensibles de mis manos
te descubrieron como Ariadna
transformando con tus hilos mágicos
este laberinto de muros paralizantes
en espacio abierto de libertad

Apareció entonces el mundo
con todas sus habitaciones
me transformaste en mi propio redentor
al introducirme en tus galerías
universo lleno de palpitaciones
donde se unen sensibilidad con sensualidad

Te presentí como Ofelia
embajadora en tiempos de horror,
de repetición y desesperanza
de mi alma castigada por la reclusión
liberándome hacia cruces reales-virtuales
como cibernavegante
en viaje a mis propias estructuras
diseñando siempre nuevos micromundos

Fuiste foco en la transmutación de mi vida
en la luminización de mis emociones
conocí entonces un mundo sin fronteras
las verdaderas dimensiones del laberinto
ahora transformado en totalidad abierta
un mundo pleno de emociones
de interconexión cuerpo y mente
de vuelos cosmológicos
de holoestructura de existencia propia

El ser humano es una holoestructura vinculada al cosmos, civernavegante de cuerpo-mente que no tiene fronteras con capacidad de reiventar su propia arquitectura lógica interna inspirado en la ética cósmica que destruye todos los laberintos que pretendan aprisionarlo. Su gran musa es la propia diversidad de la vida!

Quejas de Ahíta

Alejandra del Río

No he conocido el hombre de sangre que me haga feliz
solo el hombre de libros me ha puesto contenta
establemente contenta.

Cuando se despeñó
lo hizo porque yo crecí
hasta alcanzar las ramas más altas
el más alto trino
la más larga cabellera.

Es curioso el hombre de libros
a veces se divierte apareciendo como hombre de sangre
me confundo
le doy a las cosas la forma y el brillo que no tienen
poesía que no puede hablar de sí misma y miente.

Ay hombre de libros
tienes el defecto de no secretar olor
no puedo hincar la nariz en tus recovecos
no puedo tragar el aliento que emana de tu boca.

En mi vida no he conocido
hombre de libros que me haga feliz.

CORREO EXPRESS

Marcia Undurraga Jensen

La autora, obtuvo por este cuento una mención honrosa en el Concurso de Cuentos "El Mercurio", año 1993.

La encargada de la sección giros postales de la oficina de Correos de Valdivia pestañeaba más de lo normal. El papelito que sacó, leyó y guardó en el bolsillo de su uniforme azul- que más bien parece una pintora- sería la razón.
Cómo decirle al señor Acevedo, que tiene la mala idea de creer que todas las personas son inteligentes, o al menos “almas” como dice él, que no soy capaz. No me sale nada...por más que leo y releo...no soy capaz de escribir ni una miserable letra con el poema de Priestley que me dejó. Lo he intentado todo, lo he leído en voz alta, en baja, lo pasé al limpio con mi letra más bonita, pero nada...mi cerebro sigue en blanco.
La mano derecha empuña con firmeza el timbre de “cancelado”; la mujer de la fila exige que le dé una copia más legible porque ya le han pasado “cosas”; que se pierden los giros para su hijo. No puedo ponerle mucha atención, es que : el tiempo y los conway de J. B. Priestley.
“La alegría y el dolor están firmemente entretejidos, manto para el alma divina: bajo cada pena y aflicción corre una alegría con su hilo de seda.“Está bien que sea así ”.
“El hombre fue creado para la alegría y el dolor y cuando llegamos a saberlo de verdad, vamos seguros por el mundo”.
De nuevo las 9 A.M. otro día sin escribir nada. El señor Acevedo, seguro que presiente algo,no me pregunta nada. Viene, saluda y pasa de largo y aquí estamos de nuevo, dándole movimiento a la sección de giros postales. Me río, el sujeto que le manda quince lucas a su hermana se parece al afiebrado de De la Maggiora, ese fantasioso que escribe sobre mujeres. Unas mujeres tan raras y deprimentes, que todavía no he conocido alguna parecida. Me tinca que sus personajes que pretende sean tan identificables los fue a inventar al manicomio, en especial a la sección de presas condenadas y dementes. Pero ahí está el muy hijo de puta, con varios libros a su haber, basura pero escrita. Tome, señor, su recibo, son 500 pesos.
-Hola, Soto.
-Hola, Eulalia. Venía a invitarle a la reunión de hoy a las 7 P.M. Usted sabe que estamos listos para movilizarnos, no permitiremos la privatización de Correos. Conocemos su pensamiento y sé que ha tenido que estar mucho en silencio, como todos.
Tengo la imprensión de que Soto se ha tomado demasiado en serio su papel de dirigente sindical y le brotan los discursos al menor estímulo; ni siquiera me mira de concentrado que está.
-Contamos con su apoyo e incluso hemos pensado ofrecerle el cargo de tesorera. Los trabajadores debemos ser protagonistas de nuestra historia y no testigos mudos, menos ahora que se han empezado a respetar algunos de nuestros derechos.
-No se preocupe, Soto, iré. Hasta luego.
-Hasta luego, Eulalia.
Qué horrible sensación de pánico. Debo ir y enfrentarlos, no queda otra alternativa. Capaz que me elijan tesorera en ausencia y me supongan quizás qué idea. Pobres, jamás imaginarán que que estoy por que privaticen esta oficina. Me imagino que creen que están más seguros con el Estatuto Administrativo que con las normas privadas; en verdad se sienten mejor flojeando con el amparo del estatuto que medidos por su rendimiento real. No queda otro camino, que se privatice no más y sin culpas. Y que por primera vez en años seamos medidos por nuestro méritos reales y no por la cantidad de reverencias diarias que le hacemos al viejo Cuevas.
Llego a las 7.10, ya está hablando el gordo Moreno...”Está de más, compañeros y amigos, que insista en el punto de lo nefasto que sería privatizar nuestro servicio,pero, para una mayor comprensión del problema, los invito a reflexionar sobre un solo punto. Por definición, éste no es un servicio lucrativo, las personas más pobres viven en los sectores de más difícil acceso. Eso significa que los más humildes no recibirían jamás una carta.Así de simple.
“ No les entregaremos nuestro esfuerzo a manos particulares, que sólo se motivan por el lucro”.
Estoy que vomito. Cómo pueden existir apreciaciones tan opuestas. Llegó mi hora . “Amigos, perdonen la decepción que les causaré. No solamente no me interesa cargo alguno en la directiva, sino que me parece aceptable la privatización. Si hay reducción de personal, se hará por méritos, que es la forma más adecuada de selección, y si se encarece el servicio, al menos se racionalizará la relación que existe entre el número de cartas que ingresa y las que salen a distribución. Los más pobres no recibirán cartas, al igual que ahora, pero sabrán que es porque son pobres, y no porque se perdieron misteriosamente. Para qué cegarse, sin subsidio no sobrevivirá el servicio y éste ya se acabó. El único camino es recibir dinero particular y reorganizarse como una empresa. Si el servicio no puede estar peor de lo que está, al menos dejemos de mentirnos. Es cuestión que miren mi uniforme y la corbata comprada en la ropa europea del gordo Moreno...” De ahí para adelante sólo se escucharon gritos...fascista... cuánto te pagaron...vendida al viejo Cuevas... Pero Soto puso orden, creí que moría y espetó: “ Su padre, un gran sindicalista, debe estar revolcándose en su tumba, con su actitud”.
-No toque a mi padre, usted no puede conocerlo mejor que yo. Estoy obrando con plena conciencia de mis actos.
Respiro, respiro, salgo de la sala, atrás quedan el humo y los ojos rabiosos. Mi cabeza no se detiene, pasan miles de ideas, órdenes, palabras por mi frente. Me esfuerzo por recordar el rostro suave de mi padre para calmarme. Por fin en la calle espero ser capaz de volver mañana.
Pasar la noche sin dormir a los 35 años no es ninguna gracia, las ojeras me cuelgan. Después de lo de ayer mi incapacidad literaria es lo que menos importa.Como decía mi profesora de preparatorias “ lo que no se sabe no florece, entreguen la prueba, niñitas”. Subo pisando fuerte, para desarmar al enemigo de entrada, no vayan a creer que estoy asustada. Taconeo tan intensamente que las nalgas se me cimbran, me siento gorda. Con voz de spot publicitario digo “¡Hola Rosita!”.
La Rosita será tonta, pero intuitiva, va directo al grano: “ Supe lo de anoche, Eulalia, me imagino cómo deben de andar, por si te sirve de algo, en el departamento de bienestar estamos contigo. En realidad, peor no podemos estar, tocamos fondo, más abajo no llegamos. Bueno, linda, como tú anoche te fuiste no alcanzaste a saber que no se logró el 51 por ciento para la movilización de rechazo”.
-No puedo creer que esté tan interesada e informada, seguro que anoche salió con el viejo Cuevas.
-Con este notición, imagínate, quién quiere hablar contigo: ¡ El señor Cuevas...!
Qué ganas de decirle, llámalo Lucho no más, huevona, como te decía en confianza.
-¡Ah! ¿ y quiere hablar de ese asunto?
-Sí. Me dijo que apenas llegara te avisara.
Qué más se podía esperar, la Rosita es incondicional del viejo no más, no del sindicato, ni de alguna idea en particular, menos de mi persona, que siempre la he tratado como lo que es, una tonta buena para la cama. Todo es justicia. En honor a la verdad no debe ser tan malo tener las habilidades de la Rosita, seguro que otro gallo cantaría.
Dejo de pensar en asuntos baladíes y me concentro en mi cita.
En ocho años ésta es la tercera vez que el “gran jefe” me manda llamar. Las dos anteriores salí sintiéndome derrotada como una imbécil, no fui capaz de articular palabra. Creo haber dicho unos tres síes y un hum en toda la entrevista. Ahora, lo mejor será entrar con piloto automático y las emociones bajo llave.
¿Toco la puerta o entro derechamente”. Total me mandó a llamar. Ni lo uno ni lo otro, el viejo de mierda me abre la puerta con su mejor sonrisa.
-Buenos día, Eulalia.Usted siempre tan puntual.- Mascullo un bien gracias y usted ( ya empecé mal).
-Bueno, Eulalia, estoy gratamento sorprendido con...usted sabe. Yo conocí mucho a su padre...
Lo recuerdo perfectamente, viejo imbécil, mi padre te invitó a almorzar los últimos años de tu carrera y te consiguió la ansiada beca que te convirtió en mal contador y jefe de personal delegado que eres hoy y sólo por ello no me has despedido hasta la fecha.
-Bah, qué extraño, no lo sabía.
-Claro, usted era muy pequeña.Su padre era un buen hombre, un poco errático quizás, desperdició su talento, pero generoso.
Por eso sería que no le saludaste nunca más y ni siquiera te apareciste en su funeral.
-¿Usted me llamó por algo especial?-
-Calma, Eulalia, déjame hablar a mí, es de mal tono interrumpir al jefe...je-je. Menos ahora
que hemos coincidido en un gran proyecto. La empresa Arme Ltda., la compradora de la oficina, está muy interesada en tener personal grato, un sindicato razonable y con conceptos modernos y una muy buena imagen corporativa. Por eso es tan importante para ellos y para mí que el sindicato no haga “olitas”. No hay nada que perjudique más a una empresa que mostrar un grupo de trabajadores agresivos y quejumbrosos. Usted actuó magníficamente. Debo reconocer que no me lo esperaba. Sus inclinaciones eran muy dudosas para mí.Esos recaditos que se mandan usted con Acevedo, por mucho que se refieren a libros, no la dejan muy bien parada, Eulalia.
“Ahora todo va cambiar”. Yo seré el gerente de una gran empresa privada – me lo tienen prometido a cambio de un traspaso “limpio” - y usted será mi protegida”.
Viejo concha de sus mangas largas. Nos seguía espiando, debe tener fotocopias de todas mis cosas, cómo se debe haber reído y aburrido, respiro, respiro...-
-Veo, señor Cuevas, que la empresa en cuestión nos ha tenido a todos muy ocupados...
-¿Por qué?...¿ a usted también, Eulalia?
-Muy simple, señor Cuevas. La gerencia me la prometieron a mí a cambio de una pequeña ayudita como la de ayer, siendo yo la hija de mi padre, ese hombre errático, era creíble. A usted no lo consideraron por la edad y porque no es una persona confiable para los trabajadores, salvo para Rosita, por supueso. ¿Con usted se reúnen todas las semanas?.Seguro que no.Conmigo sí. El discurso de ayer lo preparamos en conjunto.
Estoy asustada, el viejo Cuevas se pone cada vez más verde. No debí pegarme ese carril, pero él me provocó.
-¡Rosita!,¡Rosita! El señor Cuevas se siente mal.
Todo pasó muy rápido.Me gusta mi nueva oficina, tiene alfombra y un teléfono “manos libres”, lo único malo es que la gente se me acerca poco. El señor Cuevas no volverá a trabajar, está enfermo y jubilándose. No pienso leer la licencia para no sentir culpas. La Rosita tampoco volvió. Me conmueven las lealtades, aunque provengan de una persona como ella...

UN DEJO DE CEREZA ÁCIDA

Nina Alvarez Martín

Esparcida en una blanca atmósfera
Paños rasgados, desvaídos, simulaban vida,
Con las estrellas hicieron empanadas
Arrancaron su ventana, habitada por luz y luna
Vida que desangra, desliza su terciopelo rojo
No más colores, soñará en blanco y negro

Una única lágrima acusaba la tristeza
La vi, era transparente, con un dejo de cereza
Oculto en sus ojos ardientes,
Imaginarias penas surgían en cada rincón
Invadiendo el espacio del agradecimiento
De la armonía merecida

Corría el tiempo impávido
Implacable su incómodo despertar
Ajeno a toda realidad humana
A toda perversidad
Solitaria en su asombro, cantaba su pérdida
Antiguos sonidos del milenio, casi musicales,
Tal vez eran celestiales, no los escuché

La única lágrima, permanecía brillante
Pegada a la mejilla, como un beso de madre
Parecía un granizo gélido
Un mordisco de algún glaciar sobreviviente
Donde comienza la tierra, muy hondo
Donde los átomos hierven y emergen
Sin otro aviso que una única lágrima
Con un dejo de cereza ácida.

Febrero, 2009

Breve reseña literaria

2006-03-16T10:58:00.000-08:00

Trayectoria Literaria: 1970: Ingresó al Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile, como estudiante de Filosofía - 1972: Se transfiere a la carrera de Antropología, obteniendo la Licenciatura en el año 1981. Durante la dictadura militar colabora en publicaciones autogestionadas estudiantiles - 1978: Recibe "Diploma Participación" Poemas alusivos a la Paz en el Concurso Literario "Todo hombre tiene derecho a ser persona" patrocinado por el Arzobispado de Santiago - 1979: "Mención", Premio "Latinoamericano Jorge Luis Borges" Cuento Corto "La Prohibición" Fundación Givré, Buenos Aires - En el mismo año, tuvo la oportunidad de conocer personalmente al magnífico escritor argentino Ernesto Sábato, a quien admira y con el cual mantenía cordial correspondencia desde 1977 - 1980: El Diario "Las Ultimas Noticias" (en alusión al viaje antes mencionado) destacó un artículo del escritor y abogado Antonio Vodanovic titulado "El piscoanálisis"- 1981: "Publicación" en Diario "Las Ultimas Noticias" tres Poemas "Ayer", "Nosotros" y "Sentencia" - 1982: Participación, Taller Literario de Miguel Arteche y preseleccionada en Certamen Internacional de Poesía, Revista "Mairena" de Puerto Rico - 1983: "2º Premio" a extenso Poema dedicado a la Mujer "Madre Espina de Campos Absolutos" Certamen Int. Mairena; publicándose un extracto del mismo en San Juan de Puerto Rico, incluyendo su reseña biográfica y fotografía; la misma Obra fue publicada en Santiago de Chile, en 1984 por Imprenta Cide (28 páginas) dicho poema fue comentado en las Revistas "Hoy" y "Mensaje" - 1992: Publica la novela "Blue Moon", en Editorial Fértil Provincia, presentándola el escritor y periodista Guillermo Blanco, (Premio Nacional) en "12 Feria del Libro, Estación Mapocho"; siente un gran cariño por ése su Libro Musical, que expresa la gran frustración de la generación de los años setenta por sus sueños perdidos; en 1993, se publicó reseña de la novela en la Revista de la "Sociedad de Escritores de Chile", escrita por la autora Sonia González Valdenegro; durante ese año integró el Taller Literario de la poetisa Rossana Byrne, taller que le publicó el Poema "Ayer" (en tríptico)- En 1998: editó el Libro de Poemas "Nada es personal en la extrema tarde de rubíes" - 2000: Obtuvo "Diploma Pléyade IV" Poemas "Entremuros" y "Amor distante"en la Antología Internacional "Senderos Poéticos Hispanoamericanos" Publicaciones Altair, Bahía Blanca, Buenos. Aires. Argentina - En el mismo año: Publicación de reseñas bio-bibliográficas y poemas en las páginas chilenas de Internet, pertenecientes al Consejo de la Cultura, Revista Virtual Escaner Cultural y Mujeres de Chile y publicación de cuento y reseña en página de Internet Peruana de la Red de Escritoras Latinoamericanas, durante los años 2002 y 2003 - Se Diploma en Filosofía en el año 2002 en la Universidad Jesuita Alberto Hurtado - 2003: Participa en el Taller Literario de Cuento, del escritor chileno Poli Délano. 2005,crea taller literario para mujeres"Reflexión antropológica de la poesía de Gabriela Mistral", con libro en preparación. Integra Centro Cultural "La Comadreja".-Se publica libro de dicho centro que incluye poema "Lunas clandestinas".-Durante el año 2006 participa en los encuentros latinoamericanos "Arte Acción Plaza" organizados en Chile por la artista Marcela Rosen, con los poemas "Comunión" y "Calaveras deslumbrantes". El año 2007, se publican poemas en la Revista Arlequin y No lo aceptaremos de la web. Actualmente prepara su segunda novela.

2005-10-06T10:45:00.000-07:00

Calaveras deslumbrantes

A pleno día, a pleno sol, incluso bajo la luna, caminan orgullosas en su efímera luz
Preocupadas de lo incierto y en lo incierto conviven impertérritas, sin lágrimas trémulas
Calaveras traslúcidas, sucias, mágicas, putrefactas, etéreas, caminantes, desplazadas, Abrazadas, amadas, despreciadas, calaveras tan sólo calaveras que deslumbran la mirada,
El tacto, la cintura, el microbús, las carreteras, los cables, el fax, todos transportan calaveras
El infinito se desploma renaciendo como larva
El amanecer es un estandarte enarbolado por una calavera y el atardecer su espada ciega
En la noche danzan locas bajo la luna, como amantes desbocados hacia el acantilado
Una a una se someten, al fin y al cabo son calaveras cubiertas de piel roja
Con sombras blancas como rayos invisibles
Calavera arbórea, disfrazada de flores
Calavera marina, casi alga, casi pez
Calavera pétrea, en museos y cementerios
Calavera animal con garras, fauces y rugidos
Calavera insecto que vuela, repta y teje
Calavera sideral, hombres, aliens y clones infinitos
Calaveras rockeras que dreamean en electro activo
Calaveras suaves de un solo día
Calaveras revolucionarias que cambian las estaciones
Calaveras llorosas que se despiden entre ellas
Calavera graffiti en la pared desteñida y triste
Calaveras reyes, princesas, esclavos y súbditos
Calaveras dioses en la tierra de las nubes
Calaveras virtuales con telarañas en los ojos del software
Yo te escribo, calavera deslumbrante, mientras Hamlet vestido de novio, espera morir.

Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle
Santiago de Chile.2006

LUCES A LO LEJOS

Volver de la oscuridad, los ojos se tornan visibles

Las manos acarician la luz de la tarde insomne

Sin piernas camino sobre el agua y vuelo

Sin piernas vuelo sobre el agua y camino

El agua vuela en el camino

El camino sin piernas

Vuela

Camina

Vuelvo de la luz y pierdo el camino

Los ojos se tornan invisibles

Las manos despiertan en la mañana, escondidas

Sin piernas vuelo sobre el camino de agua

La luz se deparrama entre mis dedos

2008

Labios brumosos

En las paredes de mi cuarto

Se dibujan

Las sombras de los muertos

Sobre los azules vientos

Un fantasma se escabulle

Corro, vuelo, repto, nado

Las blancas redes del tiempo me desnudan

Entre sábanas de alcohol y fuegos

Sonrío en la ventana,abro la puerta inclinada

El vértigo en tus ojos

Me sorprende

Soy niña, anciana, joven,muero

Me abrazo a tus piernas

Para volver a morir en tu vientre

Y renacen vigilantes primaveras

Infinitos fantasmas habitan en mis uñas

Y

Pintan

De

Flores

Mis

Brumosos

Labios

Mariela Ríos R-T.- .23.10.2010

2005-09-22T16:00:00.000-07:00

Lunas clandestinas

La mañana me abraza piadosa y descubro que he soñado,
Que perdí la libertad en los recodos de tu cuerpo,
Que tejí de ilusiones la noche que nos amamos,
Que me abracé a tus piernas canturreando atardeceres,
Que deslumbré los ecos con mis murmullos,
Que no eras mío y nunca lo serás, aunque lo fuiste, herido,
De placer, de dudas, de lamentos, mientras el tango auscultaba,
Mis oídos y tus brazos danzaban en la cama cubriendo los sexos,
Como látigos invisibles los susurros y el whisky y el cigarro,
La puerta cerrada me indica que no estás y el estallido,
De realidad incierta me encierra en laberintos y encarcela,
No hay certeza que el sol me alumbre el rostro y respiro,
Siento alivio al palpar mis piernas y espero que corran,
Hacia la luz que comienza a invadir lentamente el territorio,
Aunque sin destino, la vida nos convierte en lunas clandestinas.

2003

ENTREMUROS

En los puertos tejes tus cuchillos de espuma.
En la luz que se enamora cuando fallece la luna.
En los lastimados adoquines de cités santiaguinos.
En la blanca sangre de las vírgenes de oscuros días.
En las arenas del cielo recostadas sobre el invierno.
En las constelaciones que te guiaron del sueño al paraíso.
Renace
la
belleza
con
tu
silencioso
juramento
de
sirena en la vida.
Vida de muerte
Vida de amor
Vida de ausencia en la vida.
Vida de noche
Vida de día
Vida de mundos girando sobre el eje de las vidas.
Maga de los astros
y los desiertos.
Invisible transeúnte del cosmos.
Eleva
tu voz
entre
muros
de
soles
subterráneos.
Navega
sobre los cristales del amor ausente.

AMOR DISTANTE

Una cruz en las oficinas del cosmos,
un lirio disfrazado de estrella,
un pequeño fantasma en los faroles.
No deseas ser un eclipse peregrino,
sin bandoneones inmolados en las esquinas,
sin las tonalidades del universo de Vincent,
sin la palabra del profeta boreal,
observas tu camino de molinos infinitos.
Excalibur
te
escolta
vigilando
el
horizonte.
No crecerás a la vida sin el amor distante,
despertarán los que te amaron en silencio
en la conciencia rebelde de los vientos.
Te entrelazas al amor y sus cantos,
amor de tarde, amor tardío,
amor de adultos sobre el hielo,
amor final en la autopista,
amor de cadenas que desgarran,
amor de amantes asustados,
amor de personas ausentes,
amor de tiempo en tiempo,
amor de virgen sempiterna,
amor de valquiria melancólica,
amor de multitud quebrada,
amor de cuerpo, amor de cielo.
Virgen azul
que aguardas en soledad
el desfallecer de los tiempos.

COMUNIÓN

Inmaculada vida que se transforma en paisajes sonoros
de voces milenarias navegando entre idiomas babilónicos

No espera vivir para morir, no espera morir para vivir

Solamente un Dios le permite caminar en el mar
Solamente un Dios la observa desde los cielos
Solamente un Dios la enterrará en sus tierras

En círculos infinitos se despliega desnuda
Sin padres, hermanos, sin raíces: es aire

Se funde y ríe sobre las arenas invisibles
La madera silenciosa de los árboles la abraza
Y se desliza por sus montañas verdes, infinita

Sus alas de fuego son nubes desplegadas

La luna entre sus manos acaricia el alma, vigilante.
El sol aguarda al final de todos los universos

Perdona a los pecadores porque ellos caminan ciegos

Comulga, secreta y clandestina, con el día, con la noche
Con el cosmos impertérrito, majestuoso y conmovido

Por los parques de la tarde, una dama sin nombre, desaparece

2006

POR LA PAZ

Desde mi corazón humano lastimado,
En el planeta,
Despliego mis alas invisibles, milenarias y arcaicas,
Para volar hacia el más puro anhelo,
Del niño que corre entre pasarelas inflamadas,
Minas ocultas y el mal rondando como un torturador,
De día y de noche,
Para que nunca sea derrotada su esperanza febril,
De día y de noche,
En luchas solitarias,
Compartidas por el universo silencioso,
Que escucha su grito iluminado y total,
Clamando por la Paz.

CANCIÓN A PABLO

Te veo caminar en la distancia lluviosa
mientras las catacumbas con espejos te denuncian
y las voces de los muertos te acompañan
en los cielos rasguñados por la noche impía

En nuestro cementerio tu faro resplandece
y se inserta tremebundo entre los caracoles

La herida se abre y deshoja diariamente
cicatrizando los espacios desnudos del alma

Las ventanas del mar se enterraron en la boca
disolviendo las sales oscuras del tiempo
y surgen de tus balcones carruseles intempestivos
con sus dormidos caballos sobre el agua

Un vagabundo cabalga vestido de sepulturero
persiguiendo las sombras disfrazadas de lunas

Las pesadillas de llorosas Guillerminas te sueñan
y tú recoges piadoso las rosas entre las olas
regalando pañuelos como ramilletes soleados
que vuelan para anclarse en el astro más lejano

Te imagino extraviado entre autopistas de cartón
convirtiendo el silencio en tatuajes de espuma

Tu voz de medialuna, tú, yo, nosotros, anclados
en la ribera del limbo como volantín del cosmos
mientras se despeje el horizonte y abrazados
aguardando el mascarón infinito de la esperanza
en los tijerales del absoluto desfalleciente

Mariela Ríos Ruiz-Tagle
1979

Microcuentos

2005-09-03T17:27:00.000-07:00

La prohibición

Cuando Dinka regresó a su hogar, presintió que algo extraño sucedía. Demasiado silencio. A lo lejos, el eterno rumor de la ciudad confirmó su percepción: Mior nunca dormía.
Encendió el aparato incrustado en la pared, que agregaba un toque más de tecnología a su habitación, vestida con artefactos de variado uso, sumiéndose en meditaciones acerca de su ciudad.
Las paredes de cada cuadra del gran centro urbano presentaban un pergamino metálico, donde se leía el Código de Normas. Precisamente a esa hora- pensó Dinka- se transmitiría el Mensaje Diario. Los ciudadanos deberían estar atentos a la programación. Para estos efectos, el Directorio de la ciudad poseía un Sistema de Vigilancia del Mensaje, el cual consistía en transeúntes pendientes de la recepción. El inciso número tres del Código de Normas estipulaba un alto volumen de sonido para facilitar esta misión. Ante la infracción de esta norma general, el Vigilante detenía al inculpado y lo presentaba ante los miembros del Directorio; estos aplicarían una sanción siempre desconocida y variable según factores de índole también ignota. La sentencia más temida por los habitantes de Mior era la pena de destierro a Knot, lugar muy tenebroso al decir de las leyendas tejidas a su alrededor.
Dinka, sumido en sus reflexiones, no se percató del significado de aquel silencio; su asombro aumentó al constatar que su receptor no funcionaba. Aún apagado emitía un sonido apenas perceptible, que la costumbre hizo cotidiano a sus oídos. Su profundo enojo habíase calmado cuando el Vigilante a empellones lo subió al vehículo que rápidamente te desplazó por los aires.
Al comienzo, sólo una leve inquietud le invadió, luego se transformó en angustia y miedo. De súbito adquirió conciencia de su incierta situación e intentó tranquilizarse.
Mior, acero y color, no dejaba de fascinar a sus ojos asustados. El paisaje- ya muerto el crepúsculo- ofrecía un espectáculo distinto, las luces de diversos colores, a la velocidad del vehículo, dejaban estelas viscosas mezcladas en la húmeda y melancólica atmósfera. Recordó los últimos árboles, observados en la Gran Biblioteca, junto a su padre. Su progenitor gozaba contemplando la reproducción de un anciano roble. Posteriormente, frente a sus cenizas, se preguntaría si algo le hubiese deleitado más que aquel moderno testimonio del pasado.
Momentos después sintió que descendía del vehículo y penetraba por un túnel muy iluminado. El Vigilante había desaparecido. La soledad de millones de años le acompañó. La pena aguardada- pensó- sería mejor que escuchar el Mensaje Diario, su sonido uniforme, soportado durante veintitrés opacos años.
Repentinamente, provino aquel gemido de lo más profundo de la ciudad. Mior comenzó un lamento cada vez más agudo y quejumbroso. La pesadilla emerge: sobre si vio los rostros burlones de los habitantes, vehículos aéreos precipitándose con violencia sobre él. Sus compañeros de trabajo, riendo crueles, como payasos de finas torturas, volando en un mundo mágico y atemporal. El zumbido, siempre el zumbido eterno de Mior, injuriándolo con lenguaje desconocido, vestido de acero y color. Color y acero. Siempre.
Dinka se retorció, intentó levantarse, no pudo y una anhelada oscuridad lo cubrió todo.

*******

Desde la ventana, un sol alegre saluda la habitación. El hombre se levanta de la confortable cama, en la cual se encontraba recostado y observa con curiosidad infinita la mesa de madera, desde donde le incitan olorosas tostadas y mermelada de frutilla. Mira a través del vidrio y ve un autobús deteniéndose en su cotidiana parada. Personas ruidosas.
Sonríe, se dirige hacia la puerta, volviendo de pronto coge una tostada, la unta con mermelada, la come con placer y sale.
El Directorio había decidido la sentencia.

Mariela Isabel Ríos Ruiz-Tagle

Concurso Latinoamericano. Premio Borges. Mención Cuento Corto. Fundación Givré. Buenos Aires. 1979.

Hija única

Mi madre, mi padre, mis hermanos, mis hermanas, mis abuelos, mis tíos, mis tías, mis primos, mis primas, mis sobrinos, mis sobrinas,- y yo-, en una casa, un patio, una calle, cualquier lugar de la ciudad de Santiago. Esa es la foto que me habría gustado tener, esa es la foto que nunca fue tomada.

Fidelidad

Realizaba mi recorrido cotidiano por la Plaza de Armas, cuando noté que mi amigo indigente no despertaba. Ágilmente corrí hacia un hombre sentado en un banco, también llamé la atención de los transeúntes que bajaban por las escaleras hacia el metro, pero nadie me hizo el menor caso.
Me recosté junto al cuerpo frío de mi amigo y con impotencia le ladré a la luna.

Septiembre de 2007

Sueños
Despierta sobresaltado a medianoche. Soñó con el último regalo que le hizo a la mujer que ama.
Coloca la cabeza sobre la almohada y vuelve a dormirse.
Entre sueños, aparece la mujer de ojos negros que le muestra un anillo de oro tallado con dos mariposas.
Al despertar, su esposa lo observa en silencio con su mirada azul.
El, tembloroso le dice:
-Soñé contigo, amor.

El regreso
En 1962, jugando con dos amigos en el Estadio Nacional, resbalamos en una antigua pileta. Corrimos empapados hasta mi departamento para escuchar por radio la final del Mundial de Fútbol.
Fue un día inolvidable.
Años después, supe que ellos se encontraban prisioneros en el Estadio. Nunca volvimos a vernos.
Una noche creí escuchar sus voces. Al despertar en la mañana, la televisión estaba encendida con la propaganda del No.
Me levanté, y caminé solitaria hacia el Estadio.
Al sumergir el voto en la urna, sentí mis mejillas mojadas.

............................

Carta sín título

Quiero decirte cuanto te extraño.

Supe que no has cambiado, aunque no te visito hace tiempo. Sé que me esperas.

Porque te amo desde niña y siempre te lo dije en mis poemas, en cada sentimiento que mis palabras intentan expresar.

En esta etapa de mi vida, cuando los recuerdos surgen de improviso en mi mente, desde un lugar misterioso afloran sin pedir permiso, por mi boca, mis oídos y entonces, mágicamente te escribo, así de manera breve, como a mí me gusta.

Sabes seducirme con tu encanto. Siempre luces distinto, a veces te veo alegre , a veces triste. Soy como todos, quizás expresarás con esa voz arcaica que viene del fondo de la tierra, a veces silente, de pronto rápida como el viento.

Ese soplo de tantas vidas que llevas adentro.

Siempre tu alma me ha sorprendido. Es sinuosa como un acordeón que despliega sus notas, elevando sus alas en cada atardecer, para amanecer sorpresivamente de nuevo. Y cuando amaneces te ves tan bello, no te imaginas cuanto.

Yo amo tus brazos. Ellos abarcan las cuatro estaciones, cubren mi cuerpo, lavan mis pies y los besan con tanto amor que desfallezco.

Tus ojos parecen montañas y debo ascender por tenues y pequeños senderos que se bifurcan hasta arribar a tu esencia y sumergirme en sus profundas mareas. Tus piernas son una leve eternidad que me suspende en el vacío, cual volantín extraviado.

En ocasiones no entienden nuestro amor, entonces frente al mar, nos encontramos en silencio comenzando nuestro ritual, relegando a las sombras la incredulidad perversa del universo.
Yo elevo mis manos hacia el cielo y configuro tu sombra, luego suspiro y aparece tu cuerpo, el viento marino me arranca el alma y la une a la tuya.

Ya falta poco para verte, estoy aquí tendida, apenas respiro, pero falta poco.

A lo lejos, en una esquina de la memoria, diviso el último ascensor.

Hoy la luna nos observa, desde el vértice azul de la mirada .

Mis ojos se cierran, pronto me hundiré en el sueño, en ese sueño que me eleva por tus cerros, que se transforma en escaleras infinitas y me lleva hacia ti, mi amado, mi amor, Valparaíso.

2003.-

Simón en Agosto

Te advertí que tuvieras cuidado con los extraños, que miraras si venía algún vehículo al cruzar las calles de Ñuñoa.Tantas palabras al viento.

¿Por qué atravesaste esa línea invisible?

En la oscuridad se conjugan el amor con la muerte, querido y recordado Simón. La vida nos da sorpresas, tristes sorpresas nos da la vida, sobre todo en el mes de los gatos.

2008.-

Adiós en la Catedral

Una a una las campanadas se deslizaron como cascadas por sus mejillas heridas. La última resonó, inclemente, en la oscuridad. La luz de la tarde iluminó la espalda del hombre que amó, mientras se fundía, para siempre, en el paisaje de la Plaza de Armas.

2008